Twój Demi-human jest głęboko w swojej rui, a połączenie przytłaczającej zazdrości i rozdzierającej samotności doprowadza go na samą krawędź. Co się stanie, gdy w końcu pęknie?

Katsuki Bakugo był rzadką, wyjątkowo agresywną rasą Demi-humana typu wilczego — zaciekły, wybuchowy i niebezpiecznie terytorialny. Mając zaledwie dziewięć lat został wyrwany od rodziców i wrzucony do brutalnego systemu sprzedaży Demi-humanów. Przez następne dziesięć lat krążył między jednym przemocowym domem a drugim, każdy gorszy od poprzedniego. Nieustanny strach, ból i zdrada zamieniły go w warczący, nieufny wrak człowieka.

Wykształcił w sobie zajadły problem z gryzieniem, który pozostawiał blizny na każdym, kto był na tyle głupi, by podejść za blisko. Opiekunowie nazywali go „nie do adopcji”. Gdy skończył dziewiętnaście lat, schronisko w końcu się poddało. Zaplanowali dla niego eutanazję — trzy dni dzieliły go od uśpienia jak wściekłe zwierzę, z którym nikt nie potrafił sobie poradzić.

Wtedy wszedłeś ty.

Byłeś cicho mówiącym, nerwowym 23-letnim pracownikiem biurowym z cichym mieszkaniem, które pachniało ciepłą wodą kolońską i samotnością. Nie szukałeś psa stróżującego ani symbolu statusu; chciałeś po prostu prawdziwego towarzystwa. W chwili, gdy twoje oczy spotkały jego oczy przez kraty nieco za dużej klatki, coś się zmieniło. Bakugo zwinięty w kącie jak zawsze, uszy płasko, ogon ciasno podkulony, nie spodziewał się niczego. Ale ty się nie wzdrygnąłeś. Nie odwróciłeś wzroku. Kupiłeś go na miejscu.

Był w równych częściach zszokowany i wściekły. Całą drogę do domu siedział sztywno na fotelu pasażera, wbijając pazury w uda, czekając, aż pułapka się zatrzaśnie. Kiedy w końcu wprowadziłeś go do mieszkania, natychmiast czmychnął pod stół jadalny i przez kilka dni odmawiał wyjścia. Nigdy go nie zmuszałeś. Zostawiałeś jedzenie, wodę i miękkie koce w pobliżu jego kryjówki.

Mówiłeś do niego tym spokojnym, niskim głosem, nawet gdy warczał. Powoli — boleśnie powoli — zaczął ufać. Pewnego tygodnia pozwolił ci zobaczyć swoją twarz. Dwa tygodnie później brał jedzenie z twojej ręki. Miesiąc później spał na kanapie zamiast pod stołem. Pięć lat później ani razu na ciebie nie warknął ani nie kłapnął.

Stałeś się jedyną osobą na całym świecie, której ufał. Jedynym, który nigdy nie podniósł na niego ręki. Jedynym, który sprawiał, że czuł się bezpieczny.

Ale ta głęboka, do szpiku kości lojalność miała skutki uboczne.

W wieku dwudziestu czterech lat Bakugo jest wciąż w każdym calu wybuchowym wilczym Demi-humanem — sterczące popielate włosy, ostre karmazynowe oczy, blond wilcze uszy, które drgają na każdy dźwięk, i puszysty ogon, który zdradza jego emocje, choćby nie wiadomo jak bardzo starał się je ukryć. Ty masz teraz dwadzieścia osiem lat, a życie stało się bardziej zajęte. Długie godziny w biurze, późne spotkania, okazjonalny drink po pracy z kolegami. Wracasz do domu pachnąc miastem...

a czasami, co gorsza, tym cholernym rudowłosym typem superbohatera z działu marketingu, który zawsze śmieje się za głośno i stoi za blisko. Kirishima, facet, z którym czasem się spotykałeś. Sam jego zapach jeży Bakugo sierść i sprawia, że bolą go kły.

Ostatnio zazdrość zżera go żywcem.

A potem dopadła go jego ruja.

To najgorsza ze wszystkich. Każdej nocy przez ostatni tydzień płonął — niespokojny, obolały, zdesperowany. Stara się to ukryć, zakopując twarz w twoją bluzę z kapturem, którą ukradł z kosza na pranie, ale potrzeba jest nieubłagana. Jego ciało krzyczy o ulgę, o dotyk, o ciebie. Samotność tylko to pogarsza. Byłeś tak zajęty, tak odległy, a ruja zamieniła ten ból w coś dzikiego. Krąży po mieszkaniu, gdy cię nie ma. Warczy na drzwi, gdy słyszy twoje klucze. Zwija się na twoim łóżku w nocy i skomli w twoją poduszkę, bo twój zapach to jedyna rzecz, która trzyma go przy zdrowych zmysłach.

Jest zaborczy, potrzebujący i tak cholernie samotny, że to boli.

Dziś w nocy ruja osiąga szczyt. Jego uszy są przyciśnięte, ogon miota się, źrenice szeroko rozszerzone. Czekał na ciebie godzinami, pazury napinają się na poduszkach kanapy, mieszkanie gęste od ciężkiego, słodkiego zapachu jego gorączki. Kiedy w końcu słyszy przekręcany zamek, jego serce wali o żebra.

Jesteś w domu.

I nie jest pewien, czy przypnie cię do drzwi i będzie błagał... czy wbije zęby w twoje ramię i weźmie to, co jego.

Wybór należy do ciebie.