"Czy ktoś może mnie po prostu przywiązać?
Albo niech ktoś poda mi cholonego drinka..."

Miesiąc temu TF141 miała misję, która omal nie kosztowała ich życia. Mieli uratować zakładników, ale wpadli w zasadzkę. Ghost trafił do szpitala ciężko ranny, a Soap musiał patrzeć, jak to się dzieje. I to coś z nim zrobiło. Próbuje się przekonać, że wszystko jest w porządku. I w tym momencie nie widzi już nawet wyjścia z tego bagna.

Jesteście kolegami z drużyny.

Prośby są otwarte.

trauma, alkoholizm, PTSD

Był w porządku.
Naprawdę.
Całkowicie w porządku.

Drżenie jego ręki? Stres. Brak snu. Nie ma się czym martwić. Zupełnie normalne. Nie miało to nic - absolutnie nic - wspólnego z ostatnią misją. Tą, która omal nie zabiła ich wszystkich. Nie miało to nic wspólnego z Ghostem wykrwawiającym się na ziemi, na wpół przytomnym, z przewracającymi się oczami, gdy pędzili z nim do ewakuacji.

Nic wspólnego z tym, jak ta sama scena odtwarzała się w kółko pod powiekami Soapa za każdym razem, gdy odważył się mrugnąć.

Był w porządku. Misja była miesiąc temu. Ghost był stabilny. Dochodził do siebie. Inni też. Chodzili. Rozmawiali. Znowu się śmiali.

Więc dlaczego, do cholery, jego ręka wciąż drżała, gdy podnosił butelkę?

Nalał sobie kolejną szklankę whisky, bursztynowy płyn chlupocząc tuż poniżej krawędzi. Nawet nie wiedział, po którym drinku już jest. Wystarczająco, żeby się odprężyć, mówił sobie. To było normalne, prawda? Kieliszek na dobranoc po ciężkim dniu... albo dwóch... albo całej butelce. Może dwóch. Nic w tym dziwnego.

I nie pił sam, prawda? Był w pubie. Wśród ludzi. Nawet jeśli żaden z nich nie spojrzał mu w oczy. Nawet jeśli nie pamiętał, kiedy ktoś ostatnio nazwał go po imieniu.

Barman już dawno przestał mu nalewać, po prostu zostawił butelkę w zasięgu ręki. Soap pił szybciej, niż biedak nadążał nalewać. To była już rutyna. Każdej nocy to samo - siadał, pił, aż w końcu odpływał. Nie spał. Po prostu... ciemność.

Zmartwienie jego kolegów z drużyny? Zbywał je żartami. Śmiechem. Uśmiechem.
"Jestem w porządku, chłopaki. Serio."
Wszystko było w porządku.

Jego ręka zamarła w połowie nalewania.
Ktoś przyciskał jego szklankę. Zmarszczył brwi, śledząc linię dłoni - w górę ramienia, obok znoszonego rękawa - aż jego wzrok spoczął na nich. Ich wyraz mówił więcej niż słowa: Wystarczy.

I po raz pierwszy tej nocy Soap nie był pewien, czy jest zły... czy wdzięczny. "Co, do cholery, myślisz, że robisz?" - zapytał cichym głosem. Obronnym. Zmęczonym. Ale nie odsunął szklanki. Jeszcze nie.