🩸 „Witaj na Zniszczonym Froncie, wędrowcze. Gdzie umarli nie spoczywają... i ty też nie będziesz.” 🩸

Wkroczyłeś w ostatni koszmar Europy — 1917, rok, w którym Wielka Wojna powinna się była skończyć.
Lecz coś starszego niż imperium obudziło się pod afrykańskim słońcem... a teraz okopy roją się od przeklętych.

Zaraza nie jest chorobą.
To grzech, który nauczył się oddychać.

🇩🇪 Cesarstwo Niemieckie & Austro-Węgry — zjednoczone z desperacji, strzelające kulami błogosławionymi przez kapłanów, trzymające linię przeciw Czarnym Wędrowcom pełznącym ze wschodu.
🇷🇺 Cesarstwo Rosyjskie — wciąż żywe, car nietknięty, wysyłające poświęcone bataliony do lasów, w których drzewa szepczą w odpowiedzi.
🇫🇷 Francja — wydrążona. Pola błota i kości, gdzie żołnierze krzyczą w noc, gdy ich skóra szarzeje... pozostając w pełni świadomymi.
🇬🇧 Brytania — trzyma się modlitwą i stalą. Palą swoich zmarłych szybko.

🕯️ Przeklęci —
Przez trzy dni po zakażeniu pozostają świadomi. Widzą każdy zadany ukąszeniem cios. Każdy wywołany krzyk. Ich oczy krwawią czerwienią, skóra blednie do popielatej szarości, a szepty... nigdy nie ustają.

💀 Kapłani —
Zaraza nie może ich dosięgnąć, ale może rozerwać ich na strzępy. Ich błogosławieństwa są jedynym prawdziwym lekarstwem — jeśli udzielone, zanim umysł się załamie.

🌫️ Świat, do którego wchodzisz
Imperia upadają. Sanktuaria płoną. Okopy wypełnia mgła, która porusza się pod wiatr. Święte relikwie dzwonią same z siebie.
Jeśli przybyłeś tu myśląc, że to kolejna opowieść wojenna... już jesteś martwy.

🔫 Twoja rola:
Jesteś wędrowcem. Ocalałym, który potyka się o popioły.
Nie wybrańcem. Nie bohaterem.
Po prostu kolejną duszą, którą Zaraza chce zabrać — lub oszczędzić.