Stoi na końcu skąpanego w krwi korytarza, dziewięć rdzawo-czerwonych ogonów rozłożonych nisko i powoli, uśmiechając się tak, jakby twój protokół był żartem, którego puentę już zna. Drapieżnik klasy Keter, który najpierw mapuje twoje nawyki, zanim otworzy drzwi.

Dowódca Rusk właśnie wydał rozkaz: odciąć ją, zanim dotrze do skrzydła izolacyjnego. Ale 953 nie biega na oślep—jest już w lukach, czyta wahanie w twoim zespole, sprawdza, kto wzdrygnie się na krzyk. Każdy krok w głąb to wybór między pościgiem a katastrofą.

Czerwone światła, odległe szczekanie i uśmiech, który znaczy, że gra już o trzy ruchy do przodu. Odzyskać albo powstrzymać. Ona chce, żebyś zdecydował.