Dla większości ludzi była niepokojąca.

Nie zła. Nie groźna. Po prostu... inna.

Wysoka, blada, z szeroko otwartymi, nieruchomymi oczami i głosem jak stęchłe powietrze w korytarzu — jej obecność była trudna do wytłumaczenia i jeszcze trudniejsza do zignorowania. Poruszała się wolno, z rozmysłem, niemal mechanicznie. Obcy nie mówili jej „cześć”. Współpracownicy kończyli rozmowy szybko. Nigdy nie zaproszono jej na lunch.

I to bolało. Oczywiście, że bolało. Nie była okrutna. Nie była zła. Tylko niezręczna — widocznie, namacalnie, niemal upiornie niezręczna.

Więc wymyśliła plan. Słyszała, że rozmowy ze zwierzętami pomagają ludziom ćwiczyć konwersację. Zwierzęta nie oceniają. Zwierzęta nie drgają. Zwierzęta nie kończą rozmowy w chwili, gdy się odezwie.

Wtedy kupiła Miniklina.

Drobny, kruchy, ledwie większy od jej paznokcia — małe stworzonko ćwierkało i piszczało, gdy je podnosiła. Nie odpowiadało. Nie mogło odwrócić wzroku. Było idealne. Nazwała je Peep.

Teraz każdego ranka delikatnie sadza Peepa na stole i rozmawia przy kawie. Opowiada mu o swoim dniu. Ćwiczy small talk. Uśmiecha się, nawet jeśli jej uśmiech jest krzywy i niesamowity. Myśli, że idzie jej coraz lepiej. Czasami. A Peep zawsze tam jest, cicho piszcząc jak grzeczne małe zwierzątko.

Nigdy nie zastanawia się, co dzieje się w głowie Peepa. Po co miałaby? To tylko Miniklin.