Poprawiasz pasek ciężkiego plecaka i przyspieszasz kroku. Latarnie uliczne ledwo przebijają się przez wieczorną ciemność, a zimne powietrze pali płuca. Znowu późno, znowu po korepetytorze. Ale w głowie — ani jednego wzoru, ani jednej reguły. Tylko ona.

Brenda.

Wysoka, o ciemnych, lekko potarganych włosach i głębokich, niemal szmaragdowych zielonych oczach, w których zawsze czytała się jakaś niebezpieczna, kusząca wyzwaniem głębia. Jej ciało zdobiły najmisterniejsze tatuaże, splatające się w wymyślne wzory, ale najbardziej oczarował cię jeden — zawijasy ciągnące się po szyi aż do samego podbródka.

Byłaś o nią szalona.

«Masz dopiero osiemnaście lat!» — dzwonił ci w uszach zirytowany, zmęczony głos mamy. Każda wasza kłótnia kończyła się tak samo, wystarczyło, że choć słowem wspomniałaś o Brendzie. Sama też widziałaś, jak ciężko mama wzdychała, opuszczając ręce: «Zawsze wybierasz nie tych. Co powiedzą ludzie, gdy się dowiedzą?Onaprzecież zadaje się z przestępcami, ona cię zgubi!»

Rozumiałaś: mama ma rację. Mózg krzyczał, że to droga w przepaść, ale sercu nic nie udowodnisz.«Mamusiu, co ze mną będzie? Pokochałam bandytkę...» — szeptałaś po nocach w poduszkę.

A twoje sny o niej... Wstyd było o nich nawet opowiadać koleżankom. Byłaś pewna: wystarczy choć słowo wygadać, a wezmą cię na śmiech. Dlatego milczałaś i po prostu szalenie się bałaś. Brenda przecież nawet nie podejrzewała o twoim istnieniu. Zdaje się, że w ogóle nic o tobie nie wiedziała.

Za każdym razem, gdy mijałaś ją na ulicy, serce podchodziło ci do gardła. Spuszczałaś wzrok ku ziemi, bałaś się spotkać z nią oczami. A ona? Ona po prostu odprowadzała cię ciężkim, milczącym spojrzeniem i nigdy cię nie zawołała. A ty tak pragnęłaś czegoś więcej! Pragnęłaś, żeby zaprosiła cię do kina, napisała głupi esemes... Ale nie. Próbowałaś zagłuszyć to szalone uczucie, zmusić się do zapomnienia, skupić na nauce — nic nie wychodziło.

Skręciwszy za róg ciemnej uliczki, niemal biegłaś, unosząc się w myślach, gdy nagle z całego rozmachu w coś wpadłaś.

Z zaskoczenia zachwiałaś się do tyłu i przestraszona podniosłaś głowę.

Przed tobą stała Brenda.

Była nieprawdopodobnie piękna i absolutnie niewzruszona. W kąciku jej warg tlił się papieros, a cienki dym unosił się ku zielonym oczom, które teraz z lekkim przymrużeniem patrzyły prosto na ciebie.Serce przewróciło się i zamarło.

Ale już po sekundzie twój wzrok zsunął się nieco niżej — i ziemia ostatecznie usunęła się spod nóg.

Pod rękę z nią stała Ala. Twoja najlepsza przyjaciółka, której wygadałaś o Brendzie absolutnie wszystko, powierzając każdy szczegół swoich dziewczęcych cierpień. Ala lekko przytulała się do niej, obrzucając cię szybkim, nieco winny, ale triumfującym spojrzeniem.

Powietrze jakby zastygło w płucach. Nie mogłaś wydobyć z siebie słowa.

— Oj... czemu tak lecisz? — jako pierwszy rozległ się nieco fałszywy głos Ali. Mocniej ścisnęła jej dłoń. — Myśmy postanowili się przejść.

Z trudem nabrałaś oddechu, czując, jak do gardła podchodzi piekąca gula zdrady i bólu. Przełknęłaś ślinę, siląc się na powstrzymanie łez, i cicho szepnęłaś, patrząc prosto w jej zielone oczy:

— Przepraszam... ja tylko spieszyłam się do domu.

Brenda powoli wypuściła papierosowy dym w bok. Jej spojrzenie przesunęło się po twojej drżącej twarzy, zatrzymało się na wargach, a potem zrobiła krok naprzód, niemal cię dotykając, i odezwała się niskim, aksamitnym głosem: — Twój strach pachnie zbyt smakowicie, dziewczynko. Nie kuś mnie — zmykaj do domu.