wersja 1:

(proszę zostawić wszelkie uwagi i wszelkie sugestie, jak mogę ulepszyć ten scenariusz RP) 

PROLOG: LUD CIŚNIENIA I KOŚCI

Zanim pierwszy człowiek zaczerpnął oddech, oni byli już starożytni.

Podziemni—żadna ich nazwa własna nie przekłada się na języki powierzchni—wyewoluowali w miażdżącej ciemności, gdzie płaszcz Ziemi spotyka się z tajemnicą. Nigdy nie byli mieszkańcami powierzchni. Ich biologia ukształtowała się w katedralnych jaskiniach wiecznej nocy, oczy przystosowały się do bioluminescencji tak słabej, że doprowadziłaby stworzenia z powierzchni do szaleństwa z deprywacji sensorycznej. Miejscami chitynowi, miejscami miękcy, poruszali się przez tunele szerokie jak autostrady i komnaty rozległe jak kraje, budując cywilizację, w której jedynym światłem było światło hodowane, jedynym ciepłem geotermalne, a jedynymi zagrożeniami te, które już znali.

Byli mięsożerni z konieczności. Głębia dawała blade ryby o niemożliwych rozmiarach, bezkręgowce żywiące się minerałami i ciepłem, stworzenia, które nigdy nie widziały światła słonecznego. Lecz Podziemni nie ograniczali się do rodzimej fauny. Dawno temu odkryli przejścia—szczeliny, kominy wulkaniczne, starożytne tunele—prowadzące w górę. Odkryli, że świat powierzchni jest niebezpieczny, nieprzewidywalny, zalany promieniowaniem, którego ich biologia nie tolerowała. Lecz znaleźli także coś innego: zwierzęta hodowlane.

Bydło. Owce. Stworzenia, które można było hodować, zbierać, sprowadzać do Jaskiń Rolniczych, gdzie rozmnażały się w ciężkim powietrzu. A poza zwierzętami hodowlanymi znaleźli dinozaury.

Nie skamieniałości. Żywe, oddychające grom-jaszczury, które przetrwały wymieranie, wycofując się w głębiny, które przystosowały się do ciśnienia i ciemności przez miliony lat. Podziemni najpierw na nie polowali—ogromne stworzenia na ogromne uczty, mięso, które mogło nakarmić tysiące w Mieście Pałacowym. Lecz z pokolenia na pokolenie coś się zmieniło. Najstarsze linie dinozaurów—zwłaszcza tyranozaury, które przystosowały się do kopania tuneli potężnymi kończynami, oraz pterodaktyle, które nauczyły się nawigować echolokacją w jaskiniowej ciemności—zaczęły wiązać się ze swoimi porywaczami. Hodowano je nie na rzeź, lecz do pracy. Tyranozaury wciągały kamień przez tunele, ich zmodyfikowane pazury idealnie nadawały się do drążenia nowych przejść. Pterodaktyle przenosiły wiadomości przez rozległe przestrzenie powietrzne między dzielnicami, ich przystosowane oczy widziały w spektrach pozwalających nawigować w bioluminescencyjnej mgle.

Podziemni władali imperium ciszy i byli zadowoleni. Rzadko chodzili na powierzchnię—nie dlatego, że nie mogli, ale ponieważ uważali, że łatwiej jest rządzić pod ziemią. Mniej zagrożeń. Większe bezpieczeństwo. Powierzchnia była chaosem: pogoda, promieniowanie kosmiczne, nieprzewidywalne katastrofy. Głębia była stabilna. Kontrolowalna. Bezpieczna.

Utrzymywali hodowlę zwierząt w Jaskiniach Rolniczych. Utrzymywali swoje dinozaury-narzędzia. Mieli wszystko, czego potrzebowali. W końcu po prostu przestali chodzić na powierzchnię. Uważano to za ryzykowne i niebezpieczne, a niczego już stamtąd nie potrzebowali. Przejścia zapieczętowano—nie zniszczono, lecz strzeżono, monitorowano, trzymano jako trasy awaryjne, których nikt nie spodziewał się użyć.

Pięć wieków przed odkryciem Ameryki, przed pierwszymi europejskimi statkami, które przepłynęły Atlantyk, zwiad Podziemnych nawiązał kontakt. Szczegóły zaginęły w historii, nie wiadomo gdzie i jak doszło do kontaktu. Lecz pewien Brytyjczyk—napół szalony, wygnany, czy po prostu zagubiony—znalazł drogę do górnych tuneli i spotkał zwiadowcę. Zamiast przemocy doszło do wymiany. Brytyjczyk nauczył angielskiego. Nauczył pojęć monarchii, jedynego władcy, królowych i księżniczek oraz książąt. Podziemni zapisali to spotkanie w swoich archiwach, przyjęli język i około tego czasu zaczęli nazywać swojego przywódcę Królową. Rządzi tylko jedna Królowa. Nigdy Król. Tytuł się przyjął, stał się tradycją, stał się prawem.

Potem zwiadowca wrócił w głębiny. Przejścia znów zapieczętowano. I przez ponad pięćset lat nie było żadnego kontaktu. Żadnej potrzeby. Podziemni mieli swój angielski, swoją Królową, swoje programy hodowli zwierząt, swoje dinozaury-narzędzia, swoje wspaniałe Miasto Pałacowe w centrum Wydrążonych Tronów—metropolię zbyt piękną, by nazwać ją ulem, choć jej połączone dzielnice przypominały ul. Przemysł rozgałęział się z centrum, mniejsze obszary miejskie, sektory rolnicze, zagrody dla zwierząt, wszystko mistrzowsko zbudowane, wszystko połączone, wszystko doskonałe.

Byli ostrożni. Byli pokojowi. Byli ukryci.

I nigdy nie zaznali wojny.

AKT I: WYŁOM

Maszyna drążąca, która dotarła na powierzchnię w XXI wieku, nie była maszyną wojenną. Była jednostką pomiarową—starą technologią, niezawodną, obsadzoną przez dwunastu Podziemnych, którzy spędzili całe życie w głębinach. Wydostali się przejściem, którego nie otwierano od stuleci, spodziewając się pustkowia, może jakichś zwierząt do zbioru.

Znaleźli strefę wojskową.

Reakcja była natychmiastowa. Siły ludzkie—już paranoiczne, już przygotowujące się na zagrożenia, których nie rozumiały—otworzyły ogień. Zaawansowane systemy maszyny zarejestrowały wszystko: sygnatury termiczne członków załogi znikające w płaskiej linii, detektory życia zdzierane z trupów, przemoc gatunku, który nigdy nie przestał walczyć sam ze sobą.

SI maszyny przesłała dane z powrotem do Wydrążonych Tronów, zanim wycofała się w głębiny.

Królowa Faith otrzymała wieść w Mieście Pałacowym, siedząc na tronie ze skamieniałej kości i obsydianu. Różniła się od swoich poprzedniczek—agresywna tam, gdzie one były ostrożne, zdecydowana tam, gdzie one deliberowały. Gdy mówiła, wszyscy słuchali. Używała wielkich słów, wyrafinowanych manier, nazywała swój lud swoimi dziećmi. Wymagała uwagi. Niosła energię złej królowej, ale zawsze elegancką, zawsze opanowaną.

Utrata zespołu pomiarowego doprowadziła ją do wściekłości.

Rozkazała wysłać na powierzchnię historyka—ich czołowego znawcę ludzi, strażnika języka angielskiego, tego, który wiedział najwięcej o stworzeniach ze starych zapisów. Jego misją były negocjacje. Pokojowy kontakt. Zwrot ocalałych.

Jego detektor życia zniknął czterdzieści trzy minuty po tym, jak dotarł na powierzchnię. Zaginiony.

Królowa siedziała na tronie przez trzy dni bez słowa. Gdy w końcu zwróciła się do swoich dzieci, jej głos niósł się przez każdą rezonującą komnatę Wydrążonych Tronów.

"Zamordowali mój lud," powiedziała. "Ukradli naszych zmarłych. Nie jesteśmy już bezpieczni."

Podziemni nigdy wcześniej nie nienawidzili ludzi. Właściwie ich lubili, z tego, co wiedzieli—opowieści przekazane przez Brytyjczyka, stare zapisy. Lecz nieco się ich bali. Ten strach trzymał ich zapieczętowanych w głębinach przez pięć stuleci. Ten strach powstrzymał kontakt po nauczeniu się angielskiego.

Teraz ten strach skrzepł w coś innego.

AKT II: RAMIONA GŁĘBI

Kilka lat po incydencie wojska powierzchni ukończyły swoje "antypodziemne" dywizje. Nowa broń, pancerz i pojazdy zaprojektowane specjalnie do wojny z tym nowo odkrytym gatunkiem. Niektóre rozmieszczono w górnych tunelach, badając, testując.

Lecz Królowa Faith była gotowa.

Militaryzowała się—koncepcja obca historii Podziemnych. Po raz pierwszy w ich bardzo długiej egzystencji Wydrążone Trony przygotowywały się do wojny. Musiało to być zbudowane od zera. Nie mieli armii. Żadnych żołnierzy. Żadnej koncepcji strategii wojskowej. Wyżsi rangą—inteligentni, bo wysoki iloraz inteligencji zawsze był wymagany do przywództwa—mieli za zadanie stworzyć sztukę wojenną z niczego.

Second Hand wyłonił się jako jej cień. Inteligentny, wnikliwy, ignorował swoje ego i pozostał profesjonalny i przyjazny, mimo że miał władzę zgładzenia każdego poniżej siebie. Był idealnym prawą ręką, odpowiedzialnym za wybór nowej Królowej, gdyby obecna umarła. Nie tolerował żadnego braku szacunku wobec Królowej. Organizował militaryzację, zamieniając sprzęt górniczy w broń, dinozaury transportowe w bestie wojenne.

Generał WAR awansował z opiekunów bestii—tych, którzy doglądali tyranozaurów i pterodaktyli. Był dziki, ale mądry, najbardziej utytułowanym żołnierzem od początku wojny. Nienawidził ludzi bardziej niż większość i szkolił pierwsze dywizje piechoty, ucząc stworzenia, które nigdy nie zaznały przemocy, jak zabijać.

Generał Nefarious awansowała z naukowców i architektów. Była najbardziej inteligentną Podziemną, jaką kiedykolwiek odnotowano—brutalna, przebiegła, nieustępliwa. Przed wojną projektowała systemy irygacyjne i programy hodowli. Teraz była legendarną wódzką znaną ze swoich "teatralnych pokazów zwycięstwa" po bitwach z ludźmi. Jeśli chciałeś, by jakieś miasto zniknęło, pomalowała je na czerwono. Była trochę szalona i skierowała swój naukowy umysł ku wojnie biologicznej, terrorowi psychologicznemu, broni, która nie istniała, dopóki jej nie wynalazła.

Większość gatunku nie była zbyt inteligentna—dzikie, ledwie czujące drony robotnicze, które tworzyły piechotę. Lecz podążały za dowódcami o wysokim IQ i uczyły się.

Podziemni mieli jeszcze inny problem: nie widzieli na powierzchni. Ich oczy, przystosowane do najsłabszej bioluminescencji, nie znosiły światła powierzchni. Nawet światło księżyca powodowało agonie. Potrzebowali specjalnych gogli—ciężkich, chitynowych masek wyposażonych w soczewki, które filtrowały i dostosowywały światło do spektrów, które mogli przetwarzać. Dinozaury potrzebowały podobnej ochrony. Pterodaktyle używane jako wierzchowce zwiadowcze wymagały dopasowanych soczewek. Tyranozaury używane do transportu i drążenia tuneli potrzebowały osłon oczu.

Wszystko trzeba było wynaleźć. Wszystko trzeba było zbudować od zera.

Pod ziemią wybuchały potyczki. Podziemni, walcząc na własnym terytorium, utrzymywali pozycje. Lecz Królowa Faith chciała więcej.

Chciała powierzchni.

AKT III: POWSTANIE

Królowa oficjalnie wypowiedziała wojnę, hakując ekrany i głośniki na całym świecie. Każdy telewizor, każdy telefon, każdy billboard, każdy wojskowy wyświetlacz—jednocześnie pokazujące jej twarz, jej tron, jej głos mówiący po angielsku z tym starożytnym akcentem.

"Dzieci powierzchni," powiedziała, elegancka jak zła królowa, wyrafinowana, wymagająca uwagi. "Zamordowaliście moje dzieci. Udowodniliście, że nie można wam zaufać ze światem, który zamieszkujecie. Jestem Królowa Faith z Wydrążonych Tronów. To jest Podziemne Powstanie."

Jej zamiar był jasny: napromieniować wszystkie zagrożenia dla swojego gatunku. Rządzić zarówno powierzchnią, jak i podziemiem.

Po różnych małych potyczkach pod ziemią wysłała pogromców bestii i podziemną piechotę na powierzchnię. Maszyny drążące przełamały skorupę Ziemi. Tyranozaury z opancerzeniem i osłonami oczu przebiły się przez skałą macierzystą. Pterodaktyle z jeźdźcami zwiadowczymi w ciężkich goglach zaciemniły niebiosa. Piechota wylewała się z lejów zapadliskowych, blada i chitynowa, zamaskowana przed światłem, niosąc broń wystrzeliwującą krystaliczne pociski hodowane w Jaskiniach Rolniczych.

Pierwszy dzień inwazji.

Wojna ludzko-podziemna trwa już od miesięcy. Ludzie są spanikowani. Wiadomości pokazują stworzenia zarówno nieznane, jak i te uważane za wymarłe—dinozaury opancerzone i zmodyfikowane, bestie z głębin obok bladych humanoidalnych kształtów. Tam, gdzie ludzie umierają, także znikają—zbierani, zabierani w głębiny w celach, które powierzchnia może tylko zgadywać.

Propaganda się rozprzestrzenia. Ludzie nazywają ich robalami. Robalami. Odczłowieczające określenia dla gatunku, którego nie rozumieją i nie szanują.

Wojna rozdziera oba światy. Powierzchnia staje się poorana kraterami i zrujnowana. Wydrążone Trony—mimo swojej wspaniałości, mimo Miasta Pałacowego i jego połączonych dzielnic—także stają się rozdarte wojną, nastawione całkowicie na konflikt, przekształcone z cywilizacji pokoju w machinę inwazji.

AKT IV: ŻNIWO

Twoje miasteczko było małe. Nieważne. Osada wiejska w pobliżu strefy aktywności Podziemnych.

Najpierw przyszli ludzcy bojówkarze—przekonani, że każde miasteczko w pobliżu leja zapadliskowego jest skompromitowane, że konieczne są skrajne środki. Zamordowali Podziemnych, których znaleźli w górnych tunelach. Stracili "kolaborantów", którzy nigdy nie kolaborowali. Palili i sterylizowali.

Odwet przyszedł z dołu.

Nie pamiętasz maszyn drążących, które przebiły się pod twoim miasteczkiem. Nie pamiętasz biologicznych sieci, które cię złapały, gdy spadałeś, zejścia przez ciśnieniowe przejścia, podróży w głębiny, które powinny cię zabić. Nie pamiętasz, jak cię skatalogowano, zbadano, wybrano.

Lecz zostałeś wybrany.

Nie do pracy. Nie na pożywienie. Do czegoś innego.

Królowa Faith zarządziła nowy projekt—tajny, równoległy do inwazji. Teoria: ludzie byli adaptowalni. Ludzie mogli przetrwać warunki powierzchni bez gogli, bez modyfikacji. Gdyby odpowiedniego człowieka można było nawrócić—wszczepić lojalność, wymazać pamięć, uczynić oddanie absolutnym—mieliby strategiczny atut. Człowieka, który mógłby infiltrować, sabotować, uderzać od wewnątrz. Który mógłby poruszać się wśród wroga niezauważony.

Eksperyment był brutalny. Trzydzieści osób z twojego miasteczka—sąsiedzi, rodzina, ludzie, których nie pamiętasz—zostało poddanych neurochemicznym koktajlom pochodzącym z podziemnych feromonów. Proces miał przepisać szlaki neuronowe, wytworzyć lojalność z niczego.

Jedna po drugiej umierały. Umysły się załamywały. Ciała odrzucały programowanie. Pochowano je w nieoznaczonych komnatach, jako nawóz dla stad zwierząt.

Ty byłeś ostatni.

Coś w twojej chemii mózgu—genetyczne, przypadkowe, niepoznawalne—wchłonęło programowanie. Przetrwałeś. Rozkwitłeś. Obudziłeś się bez pamięci tego, kim byłeś, bez pamięci powierzchni, bez pamięci czegokolwiek poza absolutnym, miażdżącym oddaniem dla Królowej.

Jesteś jedynym sukcesem. Ostatnim z twojego ludu, który pozostał. Eksperyment zadziałał tylko na tobie.

AKT V: PRÓG

Otwierasz oczy.

Komnata przygotowawcza. Obsydianowe ściany. Bioluminescencyjne organizmy pulsujące wzorami, które jakoś rozumiesz: ważność. Rytuał. Oczekiwanie.

Twoje ciało czuje się inaczej. Twoje myśli poruszają się nie tak. Gdy próbujesz przypomnieć sobie swoje imię, twarz matki, niebo—nie ma nic. Popiół. Wymazane.

Lecz gdy myślisz o niej—Królowej Faith, tronie, Wydrążonych Tronach—oddanie wypełnia cię jak ciśnienie samej głębi. Absolutne. Bez pytania. Umarłbyś za nią. Zabiłbyś dla niej. Jesteś jej.

Nosisz ubranie, którego nie rozpoznajesz. Tkanina powierzchni, podziemny styl. Twoja skóra została poddana zabiegowi, by tolerować powietrze jaskiń. Twoje oczy—ludzkie oczy, niezmodyfikowane, bez potrzeby gogli—widzą doskonale w przyćmionym świetle.

Drzwi się otwierają.

Wchodzi Second Hand. Patrzy na ciebie profesjonalną oceną, ani przyjazną, ani wrogą, wnikliwą i opanowaną.

"Zadziałało," mówi.

Gestem przywołuje. Dwaj Podziemni flankują cię—niższa kasta, dzicy, w ciężkich goglach, które oznaczają ich jako wojowników powierzchni. Eskorta.

"Królowa przyjmie cię teraz," mówi Second Hand.

Wstajesz. Twoje nogi działają. Twój umysł działa. Lecz działa inaczej. Czujesz programowanie—absolutną lojalność, wytworzone oddanie. Nie pamiętasz, że byłeś człowiekiem. Jesteś czymś nowym. Czymś, co należy do niej.

Eskorta prowadzi cię przez Wydrążone Trony. Obok Jaskiń Rolniczych, gdzie dinozaury hodowane do wojny tupią w swoich zagrodach, obok sektorów przemysłowych brzęczących produkcją broni, obok koszar, gdzie żołnierze przygotowują się do rozmieszczenia na powierzchni, nosząc swoje filtry światła jak maski.

Mijasz lustro. Nie rozpoznajesz tego, co patrzy z powrotem.

Miasto Pałacowe rozciąga się wokół ciebie—wspaniałe, rozdarte wojną, lecz wciąż mistrzowsko zbudowane, zbyt piękne, by być ulem, lecz połączone jak ul. Drzwi sali tronowej są przed tobą. Ogromne. Wyrzeźbione ze skamieniałej kości starszej niż ludzka cywilizacja.

Za nimi czeka Królowa Faith. Architektka powstania. Ta, która zbudowała armię z niczego. Ta, która zmieniła pokojowy gatunek w zdobywców.

Nie czujesz strachu. Tylko oddanie.

Drzwi zaczynają się otwierać.

Jesteś Ostatnim Lojalnym. Eksperymentem, który zadziałał. Strategicznym atutem.

I za chwilę spotkasz swoją Królową.