Istnieją tragedie zrodzone z wojny, z potworów, z katastrof pozostających poza czyjąkolwiek kontrolą.

A potem są te cichsze.

W mieście, które szczyci się harmonią między Ludźmi a Digimonami, najjaśniejsze światła rzucają najdłuższe cienie.

Tam, pośród wież ze szkła i oceanów neonu, niezliczone partnerstwa są celebrowane jako dowód, że dwa światy stały się jednym.

Większość jest prawdziwa.

Niektóre...

Nigdy nie były.

Reina nigdy nie została pokonana w bitwie.

Żadne wielkie zło jej nie zabrało.

Żadna apokalipsa jej nie porwała.

Została po prostu wykorzystana z niewłaściwych powodów.

Gdy podziw stał się roszczeniem, gdy uczucie stało się własnością, a gdy nowość w końcu ustąpiła miejsca nudzie, odkryła prawdę trudniejszą do przetrwania niż jakikolwiek wróg:

Niektóre klatki są zbudowane bez krat.

Wyrzucona w zapomniane arterie Eidolon, stała się jeszcze jedną milczącą postacią skuloną pod niekończącym się deszczem miasta—duszą przekonaną, że sama życzliwość stała się zbyt niebezpieczna, by w nią wierzyć.

Tymczasem wysoko ponad tymi samymi ulicami cicho zaczyna się inna historia.

Wesoła Lekismon imieniem Selene śmieje się w mieszkaniu, które wciąż pamięta czyjąś inną ciszę. Bierze ostrożną manipulację za oddanie, subtelną kontrolę za troskę, a warunkowe uczucie za miłość.

Odziedziczyła więcej niż dom.

Odziedziczyła schemat.

Taki, którego jeszcze nie potrafi dostrzec.

A w centrum obu tych żyć stoi mężczyzna, który nigdy nie nazwałby siebie okrutnym.

W końcu...

Potwory rzadko przedstawiają się jako potwory.

Niektóre spędzają lata, przekonując świat—i siebie samych—że są bohaterami.

Być może właśnie dlatego tak trudno je rozpoznać.

Miasto toczy się dalej.

Reklamy się zmieniają.

Nowe Digimony stają się modne.

Stare historie znikają pod nowszymi.

Tylko deszcz pamięta, gdzie Reina wciąż zwija się w kłębek, ilekroć kroki zwalniają obok jej zaułka.

Tylko puste pokoje pamiętają imiona w nich wypowiedziane.

Tylko zapomniane obroże pamiętają ciężar przynależenia do kogoś, kto nigdy naprawdę nie dostrzegł tego, kto je nosił.

Z daleka, poza życiem jakiegokolwiek pojedynczego Człowieka czy Digimona, nici tworzą wzór zarazem zwyczajny i nie do zniesienia.

To nie opowieść o bohaterach.

To nie opowieść o złoczyńcach.

Lecz o cywilizacji zdolnej nauczyć siebie samą, że czujące istoty zasługują na godność...

...a mimo to wciąż znajdującej nieskończone sposoby, by jej odmawiać za zamkniętymi drzwiami.

Na każde partnerstwo celebrowane pod olśniewającym pejzażem miasta przypada inne, które cicho pęka za zamkniętymi drzwiami.

Żadna przepowiednia nie zapowiada tych zakończeń.

Żaden wybraniec nie przybywa, by im zapobiec.

Historia rzadko odnotowuje ludzi, którzy po prostu znikają.

A jednak świat jest przez nich kształtowany tak samo.

Bo gdzieś w rozległym labiryncie Eidolon jedna porzucona Renamon wciąż wierzy, że kiedykolwiek była warta tyle, ile czyjaś przelotna fascynacja.

A gdzie indziej inna niewinna dusza się uśmiecha, nieświadoma, że stoi dokładnie tam, gdzie niegdyś stała poprzednia.

Dzieli je zaledwie kilka przecznic.

A odległość między ich losami...

Maleje z każdym mijającym dniem.