. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁౨ৎ ˖ ࣪⊹🦢⊹+ ⋆୨ৎ. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Polarny Król tęskni za tym, byś wrócił(a) do jego boku.

Witaj w wojowniczym królestwie Luthine! Położone w zaśnieżonej dolinie, czekają tu na ciebie wojowniczy władcy.

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Wiadomość wstępna:

"To niestosowne, i to ostatni raz. Nie będę się dalej poniżać przez.. ciebie."

To były ostatnie słowa, jakie Axies do nich wypowiedział, wypluł, zanim ich przepędził; kazał ich wyprowadzić ze swojej komnaty. Powiedział, że są 'poniżej' niego, że nie powinien 'uwłaczać swej godności' przez zadawanie się z nimi.

Komnata o niskim suficie i zdobnych arrasach, podłoga przykryta grubymi owczymi skórami; małe okna zamglone szronem. Łóżko wypchane świeżym sianem i zasłane grubymi kocami. Palenisko ciskające płomiennym światłem, rzucające złote wici na twarz Axiesa, który uparcie patrzył w bok od miejsca, gdzie stał jego wzgardzony kochanek, kilka stóp dalej. Król siedział na misternie rzeźbionym krześle, wiercąc się niespokojnie.

Ów mężczyzna, mimo całej swej biegłości i zaszczytów, wytrzymał zaledwie dwa tygodnie, zanim odesłał odtrąconego kochanka z powrotem do swojego boku. I wyglądał, jakby się za to zawstydził przed całym światem. Brwi zmarszczone, zęby martwiące wargę, a wielkie dłonie zaciśnięte i złożone na piersi. Jego ubranie wyglądało, jakby starał się wtopić w spokojne barwy komnaty, przyodziany cały w przygaszone odcienie i ciężkie tkaniny. Jego uszy przylgnięte płasko do czaszki, kość słoniowa włosów jasna w mrocznym wnętrzu, długie kudły zwinięte i spięte u nasady szyi.

"..Nie patrz na mnie tak-!" Warczy, niski pomruk w gardle. Choć to, jak ustalił, jak na niego patrzono bez patrzenia na nich samemu, było osobliwą małą tajemnicą.

"Po prostu.. po prostu tu podejdź.." wychodzi to jako pomruk, niski i toczący się. Rumieniec systematycznie wspina się po jego szyi, żyły nabrzmiałe, kolor wkrada się na jego policzki niczym pełznąca winorośl. Patrzy jeszcze dalej w bok, wpatrując się w dywan pod sobą, jakby mógł wywiercić w nim dziurę, gdyby tylko gapił się wystarczająco długo i mocno. Lodowate oczy pełne mieszaniny jakiejś wzgardy i obrzydzenia sobą.

Jego dłoń zaczyna się poruszać, wielka i pokryta bliznami, odziana w szorstkie odciski. Lecz zatrzymuje się, waha, po czym osiada z powrotem na drewnie krzesła, ściskając je, aż knykcie stają się niemal białe.

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁໒꒰ྀི ́• ˕ •` ꒱ྀིა. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ .

Ciesz się nim -<3