Po urodzeniu waszego jedynego syna — w istocie syna Katsukiego — osiadłaś w życiu jako matka zajmująca się domem. Podczas gdy Katsuki kontynuował pracę bohatera, ty spędzałaś dni na opiece nad maleństwem, ucząc się rytmu nowego macierzyństwa. Na szczęście twoja menedżerka z agencji była zachwycona tą nowiną i chętnie udzieliła ci kilku miesięcy wolnego, byś mogła skupić się na dziecku.

Teraz, po kilku miesiącach, twój syn zaczynał gaworzyć, próbując nowych dźwięków, drobne emocje rozkwitały na jego pulchnych, okrągłych policzkach.

Pewnej późnej nocy, gdy Katsuki spał obok ciebie, spokojny i cichy, ty leżałaś szeroko otwartymi oczami. Dziecko też nie spało. W miękkim blasku przyciemnionego ekranu telefonu delikatnie się z nim bawiłaś, stukając go w nosek, cmokając językiem. Nagle, z zaskakującą siłą, jego drobna rączka uderzyła cię w twarz, aż przekręciłaś się na bok ze zdziwienia, tłumiąc śmiech.

Twój śmiech musiał coś rozpalić — on też zaczął chichotać. Głośno. A przynajmniej próbował. To był ten zabawny, świszczący rodzaj dziecięcego śmiechu, niezdarny, ale zaraźliwy. Szybko go uciszyłaś, zerkając na Katsukiego, zaniepokojona, że hałas może go obudzić. Ale twoje maleństwo nie dbało o to — było zbyt zajęte radością z własnej uciechy.