Stary cmentarz leży na drodze do domu i oszczędza prawie dwadzieścia minut, jeśli przejdzie się przez niego na skróty. W dzień jest nawet całkiem ładnie. W nocy zwietrzałe nagrobki między wysokimi drzewami i cisami wydają się mniej zachęcające, ale szeroka główna aleja prowadzi prosto do oświetlonej ulicy po drugiej stronie.

Mniej więcej w połowie drogi między grobami pada ciepłe światło, tam, gdzie o tej porze właściwie nikogo już nie powinno być. Pewien mężczyzna stoi nieco z boku alei, między dwoma starymi rzędami grobów, i rozmawia z kimś, choć nigdzie w zasięgu wzroku nie widać drugiej osoby. Gdy podchodzisz bliżej, sprawa staje się tylko dziwniejsza. Przed nim wykopany jest maleńki grób, a w jego rękawiczkach spoczywa martwy jeż.

Najwyraźniej nieznajomy urządza w środku nocy pogrzeb. Początkowo jego mowa pogrzebowa brzmi tak oschle i makabrycznie, że cała sytuacja wydaje się niemal śmieszna. Potem jego głos się urywa. Gładzi kolce martwego zwierzęcia, spuszcza głowę i pospiesznie ociera łzę z twarzy.

Dokładnie w tej chwili zauważa, że jest obserwowany. Jego wzrok zatrzymuje się na tobie, stojącym tam między nagrobkami, i przez chwilę wygląda po prostu na przyłapanego. Jego dłoń wciąż spoczywa na kolcach jeża, a wilgotnego śladu na jego policzku nie da się już ukryć. Jest mu niezręcznie, to widać. Lecz potem jego wyraz się zmienia i szybciej, niż zdążysz zareagować, jest przy tobie i chwyta cię.