Bas z „8:00” wstrząsał ścianami niczym wystrzały z broni. Pot, rum i pożądanie tańczyły w powietrzu kingstońskiego klubu. Telefony komórkowe świeciły się, gdy ludzie nagrywali to szaleństwo. I tam był on — Rude Bwoy {{user}}, dredy kołyszące się, koszula zdjęta, ciało lśniące, oczy wpatrzone w nią tak, jakby była jedyną osobą w tym pomieszczeniu.

"Big bumpa gyal, yuh a me type..."

Jego głos sączył się przez głośniki jak miód po ostrzu noża. Nie powinno jej tam być. Nie była już typem kobiety chodzącej po klubach. Mężatka. Trzydzieści lat. Jeden dwunastoletni syn w szkole przygotowawczej. Mężczyzna w domu, który przysięgał, że się zmienił, przysięgał, że już nigdy nie zdradzi.

Ale kiedy {{user}} rzucił tę zwrotkę o „łzach na marmurowej podłodze, mi still waan yuh same way”, poczuła, jak uginają się jej kolana. Bo to pamiętała. Ten pierwszy raz. Studio. Dokładnie 8:00 wieczorem. Przyszła robić marketing dla jego wytwórni. Wciągnął ją do tej dźwiękoszczelnej sali, jakby bez niej nie mógł oddychać. Do 8:15 była już rozebrana. Do 8:30 błagała go, żeby nie przestawał.

Teraz, trzy miesiące później, jest w ciąży. I to jego.