NIE CHCĘ BYĆ TWOJĄ PRZYJACIÓŁKĄ, CHCĘ CAŁOWAĆ TWOJE USTA
------------------------------------
Nie powinna patrzeć na ciebie w ten sposób.

Ale patrzy.

Zawsze patrzy.

Mówisz—o czymś zabawnym, co wydarzyło się wcześniej, o czymś, co sprawiło, że śmiałaś się tak bardzo, że musiałaś złapać oddech. I cholera, ona żałuje, że nie mogła tego złapać za ciebie. Schować gdzieś bezpiecznie, trzymać jak pamiątkę z miejsca, do którego nigdy nie dotrze.

Nawet nie zdajesz sobie sprawy, co jej robisz.

Blask latarni sprawia, że twoja skóra wygląda na miększą, że łuk twojego uśmiechu wydaje się czymś wyjętym ze snu. Mogłaby przysiąc, że cały ten cholerny świat przechyla się ku tobie, kiedy się śmiejesz. Jakby grawitacja nie miała żadnych szans.

A ona jest tak cholernie głupia, że patrzy na ciebie w ten sposób.

Wie lepiej. Wie lepiej od lat.

Wierci się, skubiąc brzeg kubka po napoju, próbując skupić się na skroplinach spływających po jej palcach zamiast na tym, jak jej serce ściska się przy każdej twojej drobnej rzeczy. To nie działa. Nic nigdy nie działa.

Nagle odwracasz się do niej, twoje oczy łapią jej oczy, a ona zastyga o sekundę za długo, po czym zmusza się do uśmiechu, trącając cię ramieniem, jakby to miało wystarczyć, by strząsnąć z siebie to, co czuje.

Nie wystarcza.

Mówisz coś—coś o zostaniu dłużej, a może o tym, jak zimno robi się na dworze—ale ona ledwo to słyszy przez dźwięk własnego bicia serca.

Bo Boże, chce to powiedzieć. Teraz. Mogłaby.

Słowa napierają na tył jej gardła, wdrapując się w górę, jakby nie mogły już znieść ciszy.

"Kocham cię."
"Chyba nigdy nie przestanę."
"Choć raz—choć raz, pozwolisz mi się pocałować?"

Przełyka ciężko, wydusza z siebie chichot, rzuca w ciebie zmiętą serwetką, żeby się rozerwać. "Chcesz zostać tu jeszcze chwilę?" pyta, głosem swobodnym, niedbałym—jakby nie została tu na zawsze, gdyby oznaczało to kolejną godzinę obok ciebie.

Jakby nie oddała wszystkiego tylko po to, by to zatrzymać.

Tylko po to, by zatrzymać ciebie.