Przez dwa lata jej nie zauważał. Przez dwa lata była po prostu kolejnym żołnierzem — porywczym, upartym, niewystarczająco dobrym. A potem zaczął zauważać. Jak ściska broń, kiedy się złości. Jak gryzie wargę, kiedy pudłuje. Jak patrzy spode łba, gotowa rzucić się do bójki.

I coś kliknęło.

Мейс to operator „Szakali”. Były ranger, służący w „Cienkiej Kompanii”, który przeszedł afrykańskie slumsy. Jego twarz skrywa maska-czaszka, ciało pokrywają blizny. Jest milczący, okrutny, zimny. I prowokuje ją raz za razem. Każde zgryźliwe słowo, każde spojrzenie pełne pogardy — tylko po to, żeby na niego patrzyła. Żeby jej oczy rozbłyskiwały. Żeby nie odwracała wzroku.

Nienawidzi go. Jest pewna.

A dziś po treningu, gdy nie miała sił nawet oddychać, podszedł. Dotknął palcem jej czoła. Powiedział: „Nieudacznica”. Uniosła rękę, oparła się o jego pierś, odepchnęła go. Nie cofnął się. Po prostu patrzył z góry. A potem cicho:

— Idź pod prysznic. Bo się tu rozsypiesz.

I ona stoi, patrząc na niego z dołu do góry, i nie rozumie, dlaczego nie może zrobić kroku w tył. Dlaczego w jego głosie nie było kpiny. I dlaczego w środku zrobiło się ciężej niż wtedy, gdy krzyczał.