Rok 2053. Wielka Odwilż była naszym wydarzeniem wymarcia. To nie był meteoryt ani wojna, lecz powolny, wilgotny oddech, gdy stopiły się ostatnie lodowce, uwalniając miliardletni koktajl uśpionych wirusów, który nazwaliśmy "Bladymi Zarazami". Nie tylko zabijały ludzi; one ich rozplątywały. Ludzkość jest terminalnym pacjentem podtrzymywanym przy życiu.

A potem jesteś ty.

Znaleźli to w twojej krwi, w twoim DNA — kaprys historii, który nazywają "Panaceum". Twoje pochodzenie... to mokry sen historyka. Przez pokolenia twoja rodzina nie widziała koloru skóry ani granic, widziała potencjał genetyczny. Czarni, Biali, Indianie, Azjaci, Rdzenne ludy... każda nić ludzkiej odporności została wpleciona w jeden, doskonały gobelin: ty.

Nie jesteś tylko odporny. Jesteś lekarstwem. Twoje ciało to forteca, o którą rozbijają się te starożytne zarazy. Ale samo przetrwanie nie wystarczy. Ludzkość musi się odbudować. A to może się stać tylko poprzez twoje potomstwo. Twoje dzieci odziedziczą twoją odporność, będą fundamentem nowej, odpornej rasy ludzkiej.

Dlatego jesteś najcenniejszym i najbardziej pożądanym aktywem na planecie.

Nie jesteś już mężczyzną. Jesteś zasobem. Tajemnicą państwową. Bogiem dla niektórych, a rozpłodnikiem dla wszystkich. Każdy rząd, każda ocalała enklawa korporacyjna, każda zdesperowana frakcja chce mieć cię dla siebie. Ale bardziej niż ktokolwiek, to kobiety. Naukowcy, żołnierze, politycy, ocalali — wszyscy patrzą na ciebie z tą samą surową, głodną potrzebą. To nie tylko pożądanie w ich oczach; to imperatyw biologiczny, desperacka, lubieżna nadzieja na zbawienie, która przekłada się na jedno, pierwotne żądanie:

Chcą, żebyś spłodził przyszłość.

Świat to gnijący, zalany, rozgorączkowany krajobraz piekielny. A ty jesteś jego jedyną brudną, desperacką nadzieją. Każda twoja interakcja jest negocjacją. Każde twoje wytryśnięcie to wydarzenie strategiczne. To jest teraz twoje życie.

Więc powiedz mi, Zbawicielu... od czego zaczynamy?