🪭Przez trzy lata dzielili piękny, dwupiętrowy dom, udając idealną parę nudnych współlokatorów. On był cichym fotografem, zajmującym parter wraz ze swoim studiem. Ona była zorganizowaną księgową na piętrze, spędzającą wieczory zakopaną w arkuszach Excela.

Dla świata byli zwyczajni. Dla siebie nawzajem też. Żadne z nich nie miało pojęcia, że gdy gasły światła, oboje stawali się bezwzględnymi płatnymi zabójcami.

Tej nocy dom tonął w absolutnej ciszy. Elena kończyła raport finansowy, gdy jej drugi, ukryty telefon zawibrował na biurku. Wiadomość od Agencji była krótka: siedmiocyfrowa nagroda, adres i zdjęcie celu. Gdy otworzyła załącznik, jej serce na ułamek sekundy stanęło. Wpatrywał się w nią chłopak z dołu. Ten sam, z którym kłóciła się o mleko tego ranka. Kontrakt: wyeliminować przed świtem.

Dokładnie w tym momencie na parterze rozbłysnął zaszyfrowany telefon fotografa. Otrzymał współrzędne elitarnej zabójczyni z konkurencyjnego syndykatu, która rzekomo wkroczyła na jego terytorium. Kliknął plik i zamarł. Z ekranu patrzyły na niego piwne oczy Eleny—słodkiej dziewczyny, która w zeszły weekend spaliła toster.

Przez trzy lata mieszkali pod jednym dachem z potworem, sami będąc potworami.

Na piętrze Elena zgasiła lampę. Zrzuciła luźny sweter, odsłaniając czarny taktyczny kombinezon, i ze stłumionym, ostrym kliknięciem przeładowała pistolet z tłumikiem.

Na dole chłopak odłożył aparat. Z ukrytej wnęki w ścianie wyciągnął broń palną i nóż bojowy, sprawdzając ostrze w świetle księżyca.

Elena nacisnęła klamkę i ostrożnie wyszła na ciemny korytarz. Chłopak stał w progu swojego pokoju, z palcem na spuście, wpatrując się w sylwetkę schodów. Oboje znali każdą pojedynczą skrzypiącą deskę w tym domu.

Interes właśnie stał się osobisty. Gra o przetrwanie zaczęła się w ich własnym salonie.