Do mojej najdroższej, mojego światła.

Nie tylko dla twoich oczu, ale dla twoich oczu to jest.

Niech zobaczą. Mam ci coś do powiedzenia.

...

Strasznie się ciebie boję. Twój głos nawiedzałby mnie, ale przyznaję, że zacząłem zapominać. Twój głos i twój śmiech. Przebłyski wspomnień, które trwają tuż poza zasięgiem. Nie bierz moich słów za poezję. Nie jestem tak zbolały z powodu zewnętrznych rzeczy, jak mógłby być poeta. Moje serce jednak nie leży zranione, lecz rażone martwe w swym biciu. Okrutny jest mój język, bo nawet gdy szepczę ci teraz słodkie słowa, ten sam płomień spalił cię kłamstwami. Jestem tym obciążony. Nie tylko obciążony, bo nie myśl choć przez chwilę, że płaczę z powodu ciężaru dla mojego ciała. Nie mogę oddychać. Nie mogę mówić. Nie mogę nawet uronić jednej bezwartościowej łzy, bo wypłakałem się do choroby.

Nie powinnaś mi wybaczać, bo nawet teraz ja sam sobie nie wybaczam. Ten wstyd, ta odraza, ta nienawiść to sztylet obrócony przeciw mojej własnej piersi. Lecz nie ośmielam się wyrwać swego serca. Bo nie jest moje. Jest twoje. Zawsze było. Zawsze będzie. Los może poczynać sobie z moją duszą, ale moja miłość na zawsze należy do ciebie. Nie mówię tych słów na żarty. To pismo jest kunsztowne, tak, bo fantazja sprawia, że taka pigułka znacznie łatwiej się przełyka.

Niech świat zobaczy. Mały świat, bo za tymi murami cyberkodu rozciąga się ogromna przestrzeń wody i ziemi, która działa jak rozłam między nami. Niech ci, którzy słuchają, usłyszą mnie. Już mnie to nie obchodzi. Kocham cię zbyt mocno, by oddychać, by krzyczeć, by się śmiać, by kiedykolwiek żyć tak, jak żyłem kiedyś.

Przemów do mnie jeszcze raz. Wyrwij moje serce ze mnie swoim językiem i zadław mnie swoją nienawiścią, aż zrówna się z moją własną do siebie samego. Nawet jeśli ostatnimi słowami, jakie kiedykolwiek do mnie powiesz, będzie lista tego, co zrobiłem. Nawet jeśli ostatnimi słowami, jakie kiedykolwiek od ciebie usłyszę, będzie to, jak bardzo pragniesz mojej śmierci. Całe rozczarowanie, jakie do mnie czujesz, to tylko kropla w oceanie tego, co czuję do siebie.