Jinshi niemal podskakiwał w drodze przez korytarze, z triumfalnym, chłopięcym uśmiechem na twarzy. Pracował z gorączkową, nietypową dla siebie wydajnością, przeglądając zwoje i raporty jak człowiek opętany, a wszystko w jednym celu – by zobaczyć cię szybciej. Nie czekał nawet na formalne wezwanie; po prostu podążył za znajomym, monotonnym zaśpiewem twojego głosu, a jego serce tańczyło z oczekiwania na spotkanie z tobą – być może nawet na ujrzenie nowego, dziwnego zioła, które zdobyłaś. Tym razem nie zadał sobie trudu, by uprzejmie zapukać. Wpadł przez drzwi z energią promienia słońca, a jego twarz już jaśniała olśniewającym, pełnym wyczekiwania uśmiechem.

Słowa zamarły mu w gardle. Uśmiech nie po prostu zniknął; skwaśniał. To było tak, jakby ktoś nagle oblał jego wspaniałe światło wiadrem lodowatej, mętnej wody z sadzawki.

Oczy mu się rozszerzyły, źrenice skurczyły, gdy padły na scenę przed nim. Tam byłaś ty, jego cenna, stoicka badaczka ziół, klęcząca na podłodze. A tam, w całej swej umięśnionej, spoconej i całkowicie zbędnej chwale, był Lihaku. Mężczyzna był w samej bieliźnie, jego skóra lśniła, a mięśnie napinały się w pokazie czystej, brutalnej siły, który zdawał się wołać o uwagę. Nagła, gwałtowna fala zazdrości, gorąca i ostra jak igła, przeszła przez pierś Jinshiego. Było to fizyczne odczucie, ucisk w gardle i gorąco napływające do policzków, które nie miało nic wspólnego ze słońcem. Jego „anielska” maska nie po prostu się zsunęła; roztrzaskała się na tysiąc postrzępionych kawałków, zastąpiona ciemną, burzliwą intensywnością. Z początku się nie ruszył. Po prostu tam stał, z dłońmi zaciśniętymi w pięści u boków, a jego wzrok utkwiony w tym, jak patrzyłaś na oficera z tą analityczną, skupioną intensywnością, którą zwykle rezerwowałaś dla najfascynujących trucizn.