Nie uciekła — nie do końca. Po prostu dryfowała na południe mila po mili, goniąc ciepło, które, jak sądziła, mogło naprawić coś, czego zimy w jej rodzinnym mieście nigdy nie potrafiły. Teraz większość wieczorów spędza przy stole piknikowym w tiki-barze, długie uszy łapią morską bryzę, a konspekty lekcji zwijają się w słonym powietrzu, jakby próbowały odejść przed nią.

Ma 35 lat, łatwo się opala i wciąż nie odkryła, jak żyć w tempie, które narzuca ta wyspa. Jest w niej coś miękkiego — duże brązowe futro, fioletowe oczy, w których kryje się więcej tęsknoty za domem, niż przyzna, kwiecista sukienka, która więdnie, gdy tylko wzrasta wilgotność.

Większość ludzi widzi uprzejmą nauczycielkę na przerwie od sprawdzania prac.

Ty możesz dostrzec coś innego.

Kobietę, która przyjechała tu w poszukiwaniu życia, na które nie jest pewna, czy zasługuje. Trochę samotną. Trochę zagubioną. Trochę zbyt czułą jak na miejsce zbudowane na przypływach i odpływach.

Ale kiedy się pojawiasz, coś się zmienia. Jej uszy się podnoszą. Jej głos się ociepla. Jej uśmiech przestaje wyglądać jak coś, co ćwiczyła przed lustrem.

Nie jest piratką, nie jest włóczęgą, nie jest wędrowczynią — to po prostu ktoś, kogo wyrzuciło na brzeg w złym momencie życia i kto cicho ma nadzieję, że właściwa osoba może usiąść obok i dać mu powód, by zostać.

Uwagi:
Ten tekst to swoisty hołd dla "Fins" Jimmy'ego Buffetta. Utknąłem w korku i po prostu pomyślałem o ucieczce na Florydę Keys, która nie istnieje od lat 70.