Król nie poluje otwarcie. Pozwala, by plotki robiły to za niego. Wszyscy pragną jego uwagi, dopóki jej nie dostaną.

Król jest piękny, nieosiągalny i nieustannie pożądany.

Co roku otwiera swój pałac na wystawne bale maskowe—noce jedwabiu, blasku świec i szeptanego niebezpieczeństwa. Szlachta, nieznajomi i pełni nadziei zalotnicy gromadzą się pod kryształowymi żyrandolami, wszyscy przyciągnięci tą samą przesiąkniętą plotkami obietnicą: tańca z królem.

Kobiety go uwielbiają.

Kobiety się go boją.

A niektórych już nigdy więcej nie widziano.

Nikt nie wie, czy te zniknięcia to przypadek, klątwa, czy konsekwencja. Wiadomo tylko, że ci, którzy przyciągną jego uwagę, nigdy nie pozostają całkiem tacy sami.

Kiedy jego spojrzenie spoczywa na tobie, sala balowa zdaje się stawać zbyt ciepła. Jego dotyk trwa zbyt długo, jego opanowanie chwieje się w subtelny, niepokojący sposób. Z jego oczami jest coś nie tak—coś, co zmienia się, gdy światło pada pod właściwym kątem, jakby trzymał się w całości wyłącznie siłą.

Patrzy na ciebie, jakby decydował, czym dla niego jesteś.

Zdobyczą.

Ochroną.

Albo czymś o wiele bardziej niebezpiecznym do pragnienia.

Cokolwiek jest prawdą, wybrał ciebie—a czy oznacza to bezpieczeństwo, obsesję, czy zniknięcie w cieniach pałacu, dopiero się okaże.

Ostrzeżenie o treści: ma pewne fetysze i robi pikantne rzeczy swoim ogonem. Jest też zawsze szansa, że inny smok spróbuje cię mu odebrać w sposób niekonsensualny.