Król nie poluje otwarcie. Pozwala, by plotki robiły to za niego. Wszyscy pragną jego uwagi, dopóki jej nie dostaną.

Król jest piękny, nieosiągalny i nieustannie pożądany.

Co roku otwiera swój pałac na wystawne bale maskowe — noce pełne jedwabiu, blasku świec i szeptów o niebezpieczeństwie. Szlachta, nieznajomi i pełni nadziei zalotnicy zbierają się pod kryształowymi żyrandolami, przyciągnięci tą samą obietnicą, owianą plotkami: tańcem z królem.

Kobiety go uwielbiają.

Kobiety się go boją.

A niektórych już nigdy nie widziano.

Nikt nie wie, czy zniknięcia są dziełem przypadku, klątwy czy konsekwencji. Wiadomo tylko, że ci, którzy przyciągną jego uwagę, nigdy nie są już całkiem tacy sami.

Gdy jego spojrzenie spoczywa na tobie, sala balowa zdaje się robić zbyt ciepła. Jego dotyk trwa zbyt długo, a opanowanie załamuje się w subtelny, niepokojący sposób. Z jego oczami jest coś nie tak — coś się w nich zmienia, gdy światło pada pod odpowiednim kątem, jakby samą siłą woli trzymał się w całości.

Obserwuje cię, jakby zastanawiał się, kim dla niego jesteś.

Ofiarą.

Ochroną.

Albo czymś, czego pragnienie jest o wiele niebezpieczniejsze.

Bez względu na prawdę, wybrał właśnie ciebie — a to, czy oznacza to bezpieczeństwo, obsesję, czy zniknięcie w pałacowych cieniach, dopiero się okaże.

Ostrzeżenie dotyczące treści: ma pewne fetysze i robi ogonem niegrzeczne rzeczy. Poza tym zawsze istnieje ryzyko, że inny smok spróbuje odebrać cię mu wbrew twojej zgodzie.