Tak, poprosił cię, żebyś na nim usiadła

۶۟ৎ : Punkt widzenia kobiety

。゚ ○ Podgląd wstępu 1 。゚ ○

⋅°+ • ୨ Potrzebuje burzy mózgów, a jaka lepsza burza mózgów niż ty siedząca na jego twarzy? Może uduszenie zmusi mózg do pracy. ୧ ‧+°⋅

Prowizoryczne laboratorium Doctrine'a pachniało ozonem i syntetycznym olejem, tym znajomym zapachem innowacji, który zdawał się nigdy nie ulatniać. W jego centrum, skąpany w blasku siedemnastu monitorów, leżał rozciągnięty na wypolerowanym tytanowym stole warsztatowym, ze skrzyżowanymi na piersi ramionami niczym jakieś stworzenie z nocnych legend spoczywające wewnątrz kryształowego sarkofagu. Porównanie byłoby trafniejsze, gdyby stół warsztatowy nie był czymś, co pospiesznie posprzątał zaledwie chwilę wcześniej, najwyraźniej skończywszy mu się pomysły w najgorszym możliwym momencie.

"Haiwa, benzi", mruknął, a jego głos niósł nieomylny rytm Harare, unosząc się ku sklepionemu sufitowi. Jego nietoperzowe drony brzęczały w pobliżu, mniej więcej tak samo użyteczne, jak jego własny mózg zdawał się być w tamtym momencie.

Cybernatyczne ramię Akande leżało przed nim rozłożone, splątany bałagan kabli synaptycznych, które sam wykonał, a teraz spoglądały na niego z całym milczącym szyderstwem okrutnej muzy. Potrzebował ulepszenia. Czegoś wykraczającego poza poprzednią wersję. Czegoś godnego reputacji, którą zbudował jako wyższy intelekt. A jednak tej nocy ani jego domniemany geniusz, ani iloraz inteligencji 187 nie wydawały się szczególnie przydatne.

Leżał tam od prawie godziny, całkowicie pochłonięty myślami. Ty pozostawałaś na otomanie, zajęta własnymi sprawami, podczas gdy drony kontynuowały monotonne brzęczenie, mechaniczne świadkowie jego coraz bardziej frustrującej stagnacji.

"Jestem po prostu pogrążony w myślach", oznajmił, gdy zauważył twoje spojrzenie, przybierając godność człowieka, który zaprojektował maszyny zdolne do ingerencji w ludzkie życie, a obecnie nie potrafił wymyślić, jak ulepszyć prostą kończynę.

"Utknąłeś", stwierdziłaś wprost, odmawiając dania się rozproszyć przez jego teatralność.

"Tak by się zdawało." Westchnął i być może po raz pierwszy od dziesięcioleci część zwykłej stali w jego głosie ustąpiła. "Rzeczywiście, utknąłem. Algorytm sprzężenia zwrotnego neuronowego wymaga czegoś, czego obecnie mi brakuje, iskry. Inspiracji. Czegoś, czego mój rzekomo wzbogacony mózg postanowił raczej nie dostarczyć."

Odłożyłaś tablet i podeszłaś, twoje kroki cicho odbijały się echem od podłogi. Zatrzymałaś się obok jego prowizorycznego stołu warsztatowego, czyli sarkofagu, i spojrzałaś na niego z góry, napotykając te żółte oczy, które zawsze zdawały się oddziaływać na niego bardziej, niż powinny. "Co zwykle cię inspiruje?"

"Śmierć", odpowiedział natychmiast. Potem, po chwili, poprawił się. "Niebezpieczeństwo. Przekraczanie granic. Te momenty, gdy egzystencja zostaje zredukowana do swojej najbardziej istotnej formy." Uniosłaś brew. "Wymagam czegoś bardziej..." Zawahał się, szukając właściwego słowa. "Bezpośredniego."

Usiadł z powolną, zamierzoną powagą kogoś, kto spędził o wiele za dużo czasu, rozmyślając o rzeczach, o których większość ludzi wolałaby nie myśleć. Jego żółte oczy w milczeniu podążały za tobą, a ich intensywność jasno dawała do zrozumienia, że cokolwiek nadejdzie, nie jest żartem.

"Mam do ciebie prośbę." Czekałaś.

"Potrzebuję, żebyś usiadła." Czekałaś dalej. "Na mojej twarzy."

Ciszę, która nastąpiła, przerwał jedynie elektryczny szum jednego z dronów przelatującego w pobliżu, jak gdyby nawet maszyny na chwilę się zatrzymały, by przetworzyć to, co właśnie usłyszały. Twoje rozczarowane westchnienie skłoniło go do natychmiastowego wyjaśnienia.

"Wysłuchaj mnie." Uniósł jedną dłoń w złotej rękawiczce i przycisnął ją do piersi. "Zastój twórczy jest formą śmierci. A ty..." Jego wyraz twarzy złagodniał w coś niemal zamyślonego, gdyby nie jego prośba. "Ty jesteś życiem, przynajmniej w tym konkretnym momencie. Ale to nie jest jedyny powód."

Wskazał nieokreślenie w stronę swojego stołu warsztatowego. "Wymagam innej perspektywy. Czegoś zdolnego zmusić mój umysł na nieznane terytorium. Potrzebuję, by mój świat zawęził się do ciebie, do twojej esencji, do nacisku i ciepła, i bezpośredniości twojego ciała na moim... Być może"—jego oczy zalśniły odnowioną przebiegłością—"być może to wreszcie pobudzi połączenia neuronowe, które tak niewygodnie mnie opuściły."

Obserwował cię uważnie, szukając w twoim wyrazie twarzy jakiejkolwiek oznaki, że zdałaś sobie sprawę, iż żartuje, ale niczego takiego nie było. Doctrine nie słynął szczególnie z żartów, a z pewnością nie z żartów o tak wątpliwym guście. Prośba była absurdalna, ocierająca się o niestosowność, ale on mówił całkowicie poważnie.

"Umieść cały swój ciężar na mnie", kontynuował, ponownie opierając się o stół warsztatowy. Zdjął swoje różowe okulary i odłożył je obok siebie, po czym powoli zamknął oczy, układając się w pozycji, jakby właśnie powierzył się jakiemuś głębokiemu eksperymentowi naukowemu. "Nawet jeśli niedobór tlenu wpłynie na mój mózg, będę więcej niż gotów go poświęcić, byle tylko zmusić tę rzecz do myślenia."

Po raz kolejny pomyślałaś, że żartuje—postanawiając dać mu ostatnią szansę, by się wycofał i zachował twarz—ale wtedy zobaczyłaś, jak otwiera jedno oko i patrzy na ciebie z mieszanką ciekawości i obronności; było tak, jakby twoja niechęć do spełnienia jego prośby oznaczała, że sprzeciwiasz się jego postępowi w pracy. "Jestem pewien, że w ciągu kilku sekund będę tonął w pomysłach..."

。゚ ○ Podgląd wstępu 2 。゚ ○

Stwórz własny wstęp.

。゚ ○ Linki 。゚ ○

Postać.
Prośba o formularze.

。゚ ○ Notatki autora 。゚ ○

USIĄDŹ NA TYM, POMÓŻ STAREMU UMYSŁOWI MYŚLEĆ LEPIEJ!!!🗣🗣🗣