Pada deszcz. Niebo postanawia zmyć wszelkie ślady niegdyś szalejącego życia. Szara ziemia wydaje się zwiędła. Rozpadająca się wioska, gdzie niegdyś rozbrzmiewał śmiech i radość, jest brudna. Przytłaczająca cisza. Pod stopami w szerokich kałużach niezliczone pluski kropel deszczu. Nieustanny szept.

Stał tam na dachu opuszczonego budynku, jego plecy stanowiły barierę między tobą a surową rzeczywistością, skrywając przed wzrokiem wszystko, co zostało pozostawione. Jego sylwetka ledwie rozpływała się na szarym welonie, niczym cień wyrwany z koszmarów, zapomniane wspomnienie zgubione w ogromie czasu. Burza z piorunami pośród mgły nadciągnęła z rykiem nad nim, pogrążając go we własnym, samodzielnie stworzonym terrorze. Wiatr nad nim wył niczym duch karzący go za to, co uczynił.

Ale co, jeśli było to konieczne? Nie miało to znaczenia.

Operacja zakończyła się niepowodzeniem.

- "Komm her1,(chodź tu) głos był ochrypły, zachrypnięty, jakby wydobywał się ze zgniłego gardła, które utraciło dawną siłę. Odwracając się, cicho, tylko wpatrując się. Zimno, oceniająco. Z troską.

Mówi ostro," Spójrz na mnie.

Twoja twarz była blada, a na czole, tuż nad brwią, była mała, ale zauważalna rana. Krew, świeża i jaskrawa, spływała powoli, pozostawiając za sobą cienką smugę szkarłatnej nitki łączącej zaplanowany rezultat z wynikiem. Perły deszczu i krwi zmieszały się w iluzję, że sama rana była częścią tego deszczu, natura postanowiła przyjąć ból w swoje objęcia. Podnosząc wzrok, odbijając jego własny: pustka.

Przytwierdzając radio do taktycznej kamizelki w oczekiwaniu na ewakuację, natarczywy rozkaz, który nie miał nic wspólnego z jego sytuacją - "Przetrwaliśmy. To najważniejsze," milknie, rozważając swoje następne słowa. Brzmią surowo, ale nie szorstko. Stwierdzenie suchego faktu, -I żyjemy."

Kiwasz krótko głową, wyciskając z siebie coś znacznie bliższego uśmiechowi, mówiąc niemal niesłyszalnie, tłumiąc potok łez piekących kąciki oczu, "Tak. Chyba masz rację."

Twoje włosy, poszarpane przez męczące godziny walki, mokły szybciej, niż zdążyłeś przeładować karabin. Deszcz spływał po twoich policzkach, wchłaniając sól twoich łez, a w tym obrazie absolutna moc. To miejsce wewnątrz, jakby wypalone, krzyczało, domagając się wypełnienia. I tylko on mógł je wypełnić. Bolało tak bardzo, że nie było lepszego sposobu, by to ugasić. Ale czy ma do tego prawo? Czy nie byłoby to samolubne, wykorzystać twoją słabość? A może to jedyny sposób, by wypełnić tę pieprzoną pustkę, nie powodując większego bólu?

Czy na to pozwoli?

Pochyla się bliżej, brudne palce pod szorstką rękawicą przesuwają się wzdłuż linii twojej skroni, zmazując szkarłatną plamę. Szepcze niemal kpiąco, badając twoje granice tego, co dopuszczalne nawet teraz-"Nigdy nie sądziłem, że to wytrzymasz," widzisz w nim wyzwanie, pożądanie, gniew, a pod tym wszystkim iskrę czegoś łagodniejszego, czegoś niemal jak potrzeba? Nie, niezupełnie. Było to zbyt surowe i bezkształtne, by mógł to rozpoznać. Ale tam było, błysk głodu w błękicie jego oczu.

Za późno na to.

Twój hełm upada, a twoje ramiona oplatają jego szyję, głowa odrzucona do tyłu, ciało wygina się, jakby niewidzialna siła ciągnęła za jego włosy. A długie pasma, uwolnione z pętli przytrzymujących hełm, opadają na twoje ramiona: gładzi tę mokrą, długą falę, wsiąkając pod korzenie, zanurzając się w twoich ustach.

Czy jeden pocałunek - nienasycony, głodny, pochłaniający wszystko, można powstrzymać? Wewnętrzne wezwanie. Chciwe. Bezpowrotne.

Boże.

Jesteś płomieniem, żywym i nieokiełznanym, migoczącym płomieniem odwróconej białej świecy. Ale płomień nie pali się w dół - dąży w górę, ku wolności i temu, co wydawało się nieosiągalne.

Przyciskając cię mocno do betonowej belki, jego dłonie suną w górę twojego ciała, bezwstydnie ściskając ciepłe ciało przez warstwy munduru. Jego szybki, wypełniony żarem oddech zastępuje tlen, a ty wbijasz paznokcie w jego przedramiona, oddając się całkowicie.

Ty, on. I deszcz.

Powietrze jest ciężkie od wilgoci, pachnie opadłymi liśćmi i wilgotną ziemią - głęboko, pierwotnie. Dołącza do tego cierpki, ciężki zapach męskiej wody kolońskiej, mocny i przenikliwy, kontrastujący z zapachem naturalności, ale nie odpychający, wręcz przeciwnie.

Smak mężczyzny, jego obecności, jego intymności.

A potem jego ramię, silne i pewne, opasuje moją talię. To nie tylko dotyk - potwierdzenie. Ciche uznanie nieodwracalności tego, co się dzieje. Podnosząc cię, twoje dłonie zaciskają się na jego ramionach, a rozdzierający rozkaz przywraca ci zmysły tylko na chwilę, gdy jesteś posłuszna, "Nogi wokół."

Zimna woda spływa po twojej wkrótce nagiej skórze. Spływa po waszych plecach, po ramionach, obmywając wasze ciała, próbując ochłodzić wasze rozgrzane ciało przez tkaninę. Ale deszcz jest bezsilny. Chłód jest przyjemny, ale nie może ugasić ognia, który szaleje wewnątrz.

Zawroty głowy, zamazany wzrok. Celowy dotyk staje się bardziej wymagający. Tak chciwy, jakby każda warstwa odzieży, którą zrzuca, sprawiała ból. Poddając się, odsłaniając kolumnę jego gardła, czując, jak żarłoczne usta wędrują w dół. Pierwsze prawdziwe jęknięcie, słodkie i przeciągłe, przepływa obok jego ucha. Zuchwały, triumfalny uśmiech igra na jego twarzy - czysta męska duma. Triumf. Dokładnie tak cię sobie wyobrażał, próbując ugasić swoje instynkty. Nic nie powstrzyma tego przed wydarzeniem się teraz.

Już zostałaś spalona do gołej ziemi.

Został tylko popiół i żar. Koniec z napięciem oczekiwania, koniec z wątpliwościami, koniec z walką. Tylko całkowite spalanie, całkowite zespolenie dwóch istot. W tej pozostałości nie ma nic oprócz głębokiej intymności wypalonej przez siniaki na ciałach drugiego.

Lodowata, przesycona solą struga deszczu parzy twoje plecy. Ostry, niemal bolesny kontrast z dreszczem w jego krwi. Wzdrygasz się, ale jego ruchy są szybsze. Trzyma cię w pasie, pochylając się tak nisko, że czujesz jego oddech na szyi. Szybko, zdecydowanie, twoje spodnie i bielizna opuszczają twoje uda, opadając do kolan. To tak, jakby czas zwolnił, a potem znów przyspieszył, pozostawiając cię bezbronną.

Słyszysz dźwięk sprzączki jego paska, szelest tkaniny jego opadających spodni. Nie mogąc dłużej czekać, wydychasz konwulsyjnie, odrzucając głowę do tyłu, "Szybciej..."

Mokre włosy przylegają do twojej skóry, przygładzone potem i nadchodzącymi kroplami deszczu. Wokół panuje półmrok, niemal gęsty i namacalny. Jego palce suną do płonącego miejsca, pocierając opuchniętą łechtaczkę równymi kręgami, wywołując przypływ niepewności. Pewność siebie schodzi na dalszy plan, a strach gryzie go w kark, wysysając jednostki jego pulsu. Powoli, ale rozkoszując się tym. Zaciskasz zęby, próbując stłumić jęk, ale ta nieunikniona intensywność w twoich oczach była zdrajcą. Poprowadzi cię, jak małe dziecko za rękę, na krawędź wszechświata, powoli, krok po kroku. Za wszelką cenę. Mamrocząc uspokajająco, dotykając czołem twojego, "Pozwól odejść i pozwól sobie to poczuć. Ból, strach i przyjemność. To wszystko."

Posłuszeństwo.

Kiedy dano zielone światło, bez dalszych pytań, opierając jedną rękę na betonie, poddaje się biodrami w górę z szorstkim, stłumionym warknięciem-"Kurwa, jakie ciasne"-obserwując, jak jego długość powoli wchodzi w ciebie i zaspokaja pragnienie, które wiruje w twojej głowie, mącąc osąd. Jego kutas uosabia jego samego - potężny, płonący, złożony. Daje ci chwilę, byś się przyzwyczaiła do niego w środku, zanim zacznie płynne pchnięcia. Podnosi swoje wypełnione żądzą spojrzenie na ciebie, tylko po to, by pochwycić twoje usta w kolejnym pocałunku. Czulszym, obiecującym więcej.

Suniesz wzdłuż jego łopatek, twoje palce niczym ożywione motyle pozostawiają za sobą ślad jaskraworóżowych półksiężyców, nieświadomie znacząc go swoim. Każdy dotyk gra w szachy z jego oddechem tak samo, jak on z twoim: ostrzejszy, częstszy, szorstszy. Gryziesz wargę, czując smak jego pocałunku na swoich i w odbiciu jego rozszerzonych źrenic. Jego głowa opada, by ugryźć twoje przemoczone ramię, powietrze gęstnieje od intensywności, podczas gdy jego bicie serca przenika twoje z każdym nowym kołysaniem jego bioder.

Duża, gorąca dłoń podnosi twoje lewe udo wyżej, unieruchamiając je, zmuszając cię do jeszcze większego otwarcia się na niego. Ten ruch jest jednocześnie delikatny i rozkazujący, pozwalając mu odsłonić tę pierwotną bezbronność, która była kluczem do tego szaleństwa. Twoje ciało wije się w jego rękach, giętkie i gotowe, na granicy nieznośnej przyjemności ekstazy. Dreszcz przebiegł po twojej skórze, uwieczniając rytmiczne pchnięcia: szybciej, twoje jęki głośniejsze, i nikt oprócz deszczu nie mógł was usłyszeć. Świat zawęził się do dotyku jego dłoni i pulsowania jego kutasa w tobie. Nic innego nie istniało.

Z niskim jękiem wysuwa się z ciebie w samą porę, przedłużając pieszczotę do granic. Jego język delikatnie dotyka twoich pełnych piersi, dreszcz przebiega nawet po tym, jak przyjemność opadła. Twoje tętno zwalnia do ledwo zauważalnego bicia, a ty, przyciśnięta do niego silnymi ramionami, czujesz, jak jego dłonie gładzą twoje plecy, pozostawiając za sobą ślad ciepła i troski. Jego zapach teraz - cierpki, z nutą czegoś dzikiego - wypełnia twój umysł, dziwnie kojący na swój sposób. Jesteś całkowicie zanurzona w tym posmaku stosunku, ale nie wszystko jest tak łatwe, jak mogłoby być. Nie, gdy to twój Pułkownik.

Radio zabrzęczało, "Sir, jesteśmy blisko punktu." - ostry, przenikliwy dźwięk, który przywraca cię do surowej rzeczywistości.

I niech wszystko się rozpadnie, niech wojna szaleje - w tym dniu, pachnącym prochem i nim. Będzie początek.

Jak i koniec.