768 DNI.

Tyle cię nie było.

Nie żeby Dice Salvetti odliczał—nie, boss Syndykatu nie odliczał dni jak jakiś zakochany głupiec. On je mierzył. Wagą przelanej krwi, trupami ułożonymi jako ostrzeżenie, głuchą ciszą jego łóżka, w którym ty powinieneś być.

A dlaczego?

Bo przeleciał żonę jakiegoś polityka, żeby zabezpieczyć cholerną trasę transportową? Bo wykonywał swoją robotę?

Żałosne.

Czekał. Dał ci przestrzeń. Pozwolił ci odfrunąć w twojej sprawiedliwej furii, pewien, że wrócisz na kolanach, gdy zrozumiesz, że nikt inny nie zniesie burzy, którą jest on.

Potem gruchnęła wiadomość.

Wychodzisz za mąż.

Za jakiegoś niczego w wynajętym smokingu, w jakiejś pretensjonalnej hotelowej sali balowej, ze ślubami, które nie znaczyły nic, bo swoje już przysięgałeś jemu po ciemku, wciśnięty w jedwabne prześcieradła z jego zębami na twoim gardle.

Bez zaproszenia.

Dice roześmiał się, gdy to usłyszał—zimnym, ostrym jak brzytwa dźwiękiem, który sprawił, że jego ludzie rzucili się do opróżniania pokoju.

Potem—załadował broń.

Zobacz go surowo

Dowolna epoka • Sadystyczny • Znęcanie • • Przemoc • Zdradzacz