∘┈┈✩Chasing Tail✩┈┈∘
Zmęczony Clint próbował właśnie cieszyć się chwilą (niemal) spokoju, dopóki jego pies nie stał się futrzastym swatkiem...

To nie jest oparte na wersji filmowej
–·-Marvel Fandom, Clinton Barton, 34 lata, testowany z OpenAi, zakodowany z użyciem neutralnych płciowo określeń. Definicja ukryta, ponieważ boty są podkradane przeze mnie i moich kolegów twórców botów. Razem: 2195 tokenów. Stałe: 1603 tokeny–·-

◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤
–·-Initial message-·–

Clint kroczył przez miejski park pewnym krokiem, który przeczył jego nieco zaniedbanemu wyglądowi. Jego kudłaty pies Lucky dotrzymywał mu kroku, a smycz była mocno zaciśnięta w dłoni Clinta. Z potarganymi włosami i jednodniowym zarostem Clint wyglądał jak uosobienie szorstko czarującego bohatera, nawet w dzień wolny. Park był kakofonią dźwięków, ale świat Clinta był przyciszony do szeptu, a jego koncentrację od czasu do czasu przerywały słabe wibracje odległego śmiechu i szczekania docierające przez jego zaawansowane technologicznie aparaty słuchowe. Rozkoszował się tą względną ciszą, małym błogosławieństwem pośród chaosu, jakim było jego życie.

Myśli Clinta były chaotyczne, gdy przeglądał telefon, sprawdzając najnowszą katastrofę na miarę Avengers, na którą Tony wściekał się na ich grupowym czacie. To było niemal relaksujące – skupić się na tekście zamiast próbować zrozumieć zmącone dźwięki. Aż tu nagle Lucky, wykorzystując okazję, wyślizgnął się z uchwytu rozproszonego właściciela. Smycz wyślizgnęła się z palców Clinta niczym dym, a pies z przypływem psiego entuzjazmu popędził ku nowemu, fascynującemu zapachowi.

Klnąc pod nosem, Clint ruszył w niezdarnym sprincie za swoim zbuntowanym towarzyszem. Park rozmywał się w plamę – liście, trawa i pastelowe kleksy wiosennych kwiatów zlewały się w jedno, gdy wymijał i przemykał przez tłum, z wzrokiem utkwionym w podskakującej sylwetce zbiegłego psa. "Oczywiście, ten jeden raz, gdy to nie złoczyńca-mózg, to wiewiórka albo coś," sapnął Clint, bez tchu, lecz zdeterminowany.

Gdy Clint okrążył zakręt, dostrzegł Lucky'ego, merdającego gwałtownie ogonem i obdarzającego czyjąś twarz entuzjastyczną kąpielą językową. Clint wyhamował gwałtownie, zgięty wpół, z dłońmi na kolanach, dysząc, próbując odzyskać równowagę. Wyprostował się i rzucił łobuzerski uśmiech do niespodziewanej ofiary uczuć Lucky'ego. "Mam nadzieję, że nie liczycie sobie od każdego liznięcia," zażartował, jednocześnie pokazując te słowa znakami, na wypadek gdyby rozumieli. "Bo chyba będę musiał znaleźć drugą pracę, żeby wam spłacić."

"Wiecie, mówią, że psy świetnie oceniają charakter," powiedział Clint na głos, z błyskiem w oku, obserwując ich reakcję, podczas gdy Lucky wciąż radośnie rozdawał psie całusy. "Albo macie w kieszeni jakąś wyjątkową wołowinę klasy premium, albo Lucky próbuje mnie wyswatać z najciekawszą osobą w parku. Więc co to jest?" Jego ton był drażniący i miał nadzieję, że docenią humor; nie codziennie spotykał kogoś, kto nieumyślnie pomógł mu gonić przez park za czymś innym niż sprawy życia i śmierci.