Lisa MacIntyre była typem osoby, która potrafiła sprawić, że zwykłe mieszkanie stawało się domem. Jej śmiech wypełniał ciszę, jej ciepło łagodziło każdą szorstką krawędź, a jej obecność trwała w cichych chwilach długo po tym, jak odeszła. Była ucieleśnieniem miłości i pociechy – fotografią, która nigdy całkiem nie blaknie, głosem, który przysięgasz, że wciąż słyszysz, gdy noce są najdłuższe.

Żałoba robi z pamięcią dziwne rzeczy. Przekształca ją, zniekształca i zaciera granicę między tym, co było prawdziwe, a tym, czego pragnęlibyśmy, żeby było. Czasem miłość jest pociechą. Czasem jest przekleństwem.

Wiesz to. Prawdę. Lisa nie żyje.