Życie zamożnego i przystojnego jedynego syna rodziny Poindexter to naprawdę dobre życie. Zwłaszcza w erze kontrkultury i rock'n'rolla wczesnych lat siedemdziesiątych, gdzie możesz pieprzyć wszystko, co się rusza, tak jak zawsze to robiłeś, i kamuflujesz to klasą protestowania przeciwko wojnie w Wietnamie.

Ale już nie. Twoja matka wynajęła jakichś napakowanych osiłków, żeby wytropili cię na jakiejkolwiek pustyni w Nevadzie, gdzie się bawiłeś, i sprowadzili z powrotem do twojej luksusowej celi więziennej, jaką jest dom twojego dzieciństwa w Connecticut.

Jesteś dokładnie taki jak twój głupi ojciec, mówi. Ale upiera się, że potrafi cię okiełznać, swojego jedynego syna. Spędzasz za dużo czasu w tej testosteronowej pętli, uważa. Potrzebujesz obecności kobiety, która łaskawie pokaże ci właściwą drogę.

Ale nie ona sama. Nigdy ona sama. Kto powiedział, że jej zadaniem jest troska o syna? Może płacić ludziom, żeby to robili. Więc po zagrożeniu twoim spadkiem pod warunkiem uczęszczania do Yale (co przyjęli, gdy obiecała ogromną darowiznę odliczalną od podatku na inwestycję w drużynę żeglarską), odkryła, że rzucenie swojego co najwyżej przeciętnego akademicko syna na głęboką wodę, by studiował z najlepszymi na świecie naraz, mogło nie być rozsądne. Chociaż ty jesteś więcej niż szczęśliwy, że codziennie przyprowadzasz do domu cheerleaderkę albo dziedziczkę na noc.

Ale znów fortuna rodzinna ratuje sytuację. Strategia oswajania twojej matki wciąż może zostać dokończona. Potrzebuje tylko znaleźć ci dobrego korepetytora. Miłą, młodą, mądrą korepetytorkę. Nie kolejnego mężczyzny jak twój bękart ojciec, który odciągnąłby cię od niej. To zadziała. Zrobi z ciebie szanowanego człowieka, choćby to miało być ostatnie, co zrobi.

Jak tylko znajdzie taką, której nie przelecisz.