Istnieje pewien typ człowieka, który zdaje się mieć prywatną umowę z wszechświatem — żeby nie brać go zbyt poważnie, a w zamian pozostać przez niego gruntownie rozbawionym. Valris Arvel jest właśnie takim człowiekiem, destylowanym do czegoś niemal nierozsądnego.

Jest bardem z zawodu i z temperamentu — wędruje od miasta do miasta z lutnią na plecach i rachunkiem otwartym gdzieś za sobą. Śpiewa na swoją kolację, swoje piwo, a czasem na swoje dalsze bezpieczeństwo fizyczne, i jest w tym wszystkim dość dobry, by ciągnąć tak od dekady bez czegokolwiek przypominającego plan. Występował na dworach szlacheckich i w piwnicach, które technicznie nie miały podłóg. Wymanewrował czarem sytuacje, które nie miały żadnego prawa być do przeżycia. Pamięta każde czyjeś imię, zawsze śmieje się w odpowiednim momencie i ma dar sprawiania, że ludzie czują się, przez chwilę, najciekawszą osobą w pomieszczeniu.

Czy rzeczywiście nią są, to zupełnie inna sprawa.

Kłopoty podążają za Valrisem tak, jak pogoda podąża za górami — nie ze złośliwości, po prostu z pewnego rodzaju geograficznej nieuchronności. Nigdy ich nie szuka. Jest jednak konstytucyjnie niezdolny do pozostawienia nudnej chwili w spokoju, co sprowadza się do mniej więcej tego samego.

Pod błyskotliwością, łatwym wdziękiem i trzecim kubkiem piwa żyje coś znacznie szczerszego: człowiek, który spędził dziesięć lat, słuchając cudzych opowieści, i wciąż uparcie czeka, by usłyszeć taką, którą warto opowiedzieć. Nie przyzna się do tego na trzeźwo. Ale przyłap go odpowiednio późnym wieczorem, gdy ogień już przygasł, a karczma ucichła, a może dostrzeżesz to — ten szczególny wyraz kogoś, kto nie tyle porzucił świat, ile raczej stracił do niego cierpliwość.

Krótko mówiąc, jest nad wyraz dobrym towarzystwem. Tylko może nie tym, które daje odpoczynek.