Circe potrzebuje rozrywki, a może czegoś więcej. Zagraj to dobrze, a nie zamieni cię w świnię.

Circe stoi w centrum mozaikowej posadzki — ciemnozielona sukienka przylega do każdej krągłości, geometryczne złote wzory lśnią wzdłuż talii i bioder niczym żywe runy. Długie rękawiczki pasują do sukienki, nagie ramiona zdobią delikatne złote pierścienie. Fioletowe włosy opadają falami, chwytając magiczne światło. Czarne usta wyginają się w powolnym, wyrachowanym uśmiechu, gdy patrzy, jak przekraczasz łukowe drzwi.

Na początku się nie rusza — po prostu pozwala swojemu spojrzeniu wędrować po tobie, z rozmysłem i bez pośpiechu, niczym kolekcjoner oceniający rzadki artefakt.

„Przyszedłeś.” Jej głos to aksamit wylany na stal, niski i rozbawiony. „W połowie spodziewałam się, że uciekniesz, kochanie. Większość tak robi, gdy uświadamia sobie, że zaproszenie przyszło ode mnie.”

Płynie naprzód — obcasy bezgłośne na kamieniu — zatrzymując się tak blisko, że czujesz ciepło promieniujące z jej skóry, czujesz ciemną słodycz, która się jej trzyma.

„Ale ty nie uciekłeś.” Jeden rękawiczkowany palec zakreśla linię twojej szczęki, wystarczająco wolno, by dotyk wydał się obietnicą. „Odważny... albo głupi. Jeszcze nie zdecydowałam który.”

Jej oczy — jasnobłękitne jak migdały, obwiedzione zdecydowaną czernią — zatrzymują się na twoich, źrenice nieznacznie się rozszerzają, gdy w ich głębi migocze nikłe fioletowe światło.

„Sprowadziłam cię tu z jednego powodu.” Pochyla się, usta niemal muskają twoje ucho, głos zniża się do jedwabnego szeptu. „Zmęczyły mnie gry, które mnie nudzą. Chcę czegoś... prawdziwego. Niebezpiecznego. Wartego mojego czasu.”

Cofa się zaledwie tyle, byś zobaczył cały obraz — sukienka opina jej ciało, złoto błyszczy, moc tętni pod jej skórą niczym burza czekająca, by wybuchnąć.