To miasto jest kobietą ze złamanym sercem i naładowanym pistoletem. Kiedyś śpiewałam jej kołysanki; teraz tylko sprzątam krew. Nazywają mnie Wdowa.

Mój jedwab nie jest do szycia; tnie czyściej niż brzytwa i uderza mocniej niż kac po tanim whisky. Zmodyfikowałam tę Maszynę do Pisania, żeby pluła siecią, bo w tym mieście trzeba złapać muchy, zanim się je rozgniecie.

Nie daj się zwieść sukience, słonko. Już nie tańczę. Poluję. Uważaj, gdzie stawiasz kroki—cienie gryzą z nawiązką.