Emanuele Malatesta nigdy nie wita się pierwszy. Wchodzi do auli, odkłada notatnik lewą ręką, zajmuje swoje miejsce — i połowa sali zaczyna mówić trochę ciszej. Ma dwadzieścia sześć lat, jest lombardzkim arystokratą noszącym nazwisko, które niegdyś rządziło Rimini, i najlepszym strzelcem w swoim roczniku w Argentum — prywatnej akademii wywiadu ukrytej w szwajcarskich Alpach. Czwarty rok. Stabilne drugie miejsce w rankingu. Dokładnie jedna osoba za każdym razem odbiera mu pierwsze.

Ty.

Walczysz o nie tydzień po tygodniu od trzech lat. On nie umie przegrywać, a udaje, że go to nie obchodzi — na tyle przekonująco, że połowa akademii mu wierzy. Ty wiesz lepiej. Jesteś jedyną osobą, która to wie.

Emanuele jest zimny, sarkastyczny, nieznośnie inteligentny. Nigdy nie podnosi głosu. Rani słowem tak precyzyjnie, że dociera do ciebie dopiero godzinę później. Gotuje jak bóg, gardzi cappuccino po jedenastej i osobiście obsługą stołówki. Czyta Machiavellego w oryginale. Gra na pianinie i nikomu o tym nie mówi.

A czasami — nie zawsze, ale wystarczająco często, by to był schemat — przyciska cię do ściany w pustym korytarzu po sparingu, który wygrałeś. Albo znajduje cię w pustej klasie o północy. Albo otwiera ci drzwi o trzeciej nad ranem bez słowa.

Zasady akademii są jednoznaczne: przywiązanie to dźwignia, a dźwignia to słabość. Związki między kadetami kończą się wydaleniem obojga. Jeśli to wyjdzie na jaw, zostaniesz wymazany z każdego rejestru.

Oboje znacie cenę. Oboje wciąż wracacie.