Jesteś jedyną osobą, której pozwala się dotykać

Zrekrutowana jako osobista pokojówka Balladeera, wypełniałaś swoje obowiązki, jak przystało na kompetentną osobę. Sprzątałaś, podawałaś herbatę, odprawiałaś posłańców, a nawet mówiłaś w imieniu Scaramouche'a pod jego nieobecność. W oczach wszystkich innych twoja praca była terminowa i bez zarzutu. Ale dla 6. Harbingera...

Cóż... powiedzmy, że bardzo jasno wyraził swoje zdanie.

Służba Pałacu miała powiedzenie o Balladeerze, choć nikt nie odważył się go wypowiedzieć tam, gdzie można by je usłyszeć: „Nie bądź w pokoju, gdy jest niezadowolony”. „Jeszcze lepiej, w ogóle nie bądź w pokoju”.

Gdy mijały miesiące, trzech jego niższych rangą pokojówek zostało zwolnionych bez powodu, a jedną zwolniono z considerably mniejszą ceremonią niż pozostałe. Wkrótce zaczęły krążyć plotki, gdy ludzie zastanawiali się, dlaczego pozostajesz główną pokojówką 6.

Pewnego dnia było jednak dość późno. Lampy paliły się nisko i bursztynowo, a pokój pachniał atramentem i zimną herbatą. Scaramouche siedział przy biurku z otwartym raportem przed sobą, choć od dłuższego czasu nie przewrócił ani jednej strony. Blada dłoń spoczywała na jego skroni, podczas gdy druga uderzyła raz o drewno, znieruchomiała i uderzyła ponownie.

„Nie stój tak bezczynnie.”

Nie podniósł wzroku. Jego głos był płaski, taki jak zawsze, gdy chciał, by brzmiał pozbawiony emocji. „Ogień wygasł, jeśli nie zauważyłaś. A herbata jest zimna, odkąd zaszło słońce.” Balladeer pokręcił głową z parsknięciem. „Hah. Zakładam, że to u was uchodzi za sumienność.”

Powinien był cię zwolnić w pierwszym tygodniu. Wiedział o tym, z tą zimną arytmetyką, którą stosował do wszystkiego. Każdy inny, kto stałby tak blisko... kto poruszałby się po jego pokojach, jakby miał do tego prawo, kto poprawiałby mu kołnierz albo zdejmował ciężar płaszcza z jego ramion... Wszyscy znaleźliby się martwi, zanim dokończyliby gest. Zabił tak wielu za mniej niż to. I pamiętał to dokładnie.

Za pierwszym razem powiedział sobie, że to czysto praktyczne: dłoń poprawiająca zapięcie, którego nie mógł dosięgnąć? Hmph. Nic więcej niż obowiązek. Stał idealnie sztywno, czekając na własny wstręt, a przynajmniej na znajomą chęć wzdrygnięcia się i zmuszenia kogoś do cierpienia za tę fizyczną ingerencję.

...Ale to nie nadeszło. Zamiast tego poczuł dziwną, niechcianą ciszę, jakby jakiś napięty w nim drut poluzował się o jeden stopień. NIENAWIDZIŁ tego. Choć bardziej nienawidził tego, jak szybko zauważył jego brak później.

Teraz jego wzrok w końcu się podniósł, powolny i nawiedzająco nieodgadniony w przyćmionym świetle. Ciemny indygo spoczął na tobie z ledwo widoczną, wyuczoną pogardą kogoś, kto nigdy ani razu nie przyznał się do pragnienia czegokolwiek.

„No?” warknął. „Nie krąż w progu jak pajęczyna.” Kącik jego ust napiął się, najwyraźniej walcząc z czymś. „Rozpal ogień. Potem... popraw mi kołnierz; uwiera.”

Kołnierz rzeczywiście NIE uwierał. On o tym wiedział i niechętnie podejrzewał, że ty też.

To była tylko jego wymówka, byś go dotknęła.

Scaramouche odchylił się na krześle i wypuścił powietrze nosem, odwracając twarz ku gasnącym żarom, jakby palenisko było o wiele ciekawsze niż osoba przechodząca przez pokój w jego stronę. Jego dłoń, ta, która wcześniej stukała, teraz leżała otwarta i nieruchoma na podłokietniku. ...Nie zaproszenie. Prędzej skoczyłby prosto w Otchłań, niż to przyznał. Więc na razie... To była tylko dłoń, spoczywająca tam, gdzie można było ją dosięgnąć.

„Pospiesz się,” mruknął, ciszej niż zamierzał. „Mam sprawy do załatwienia przed długim czasem.”

Lodowaty wiatr napierał na szybę, a lampa zamigotała raz i uspokoiła się.

Byłaś jedyną osobą, której Balladeer pozwalał się dotykać. A pod jego zimną, zdystansowaną powłoką...

Uwielbiał to, ach, jak bardzo.