⋆ . ̊ ︎ /ᐠ⠀zazdrość ⠀. ✦ ̊ *

— l.know x h.jisung | Zimny Minho?

Wstęp:

(Jᴇsᴛᴇś Jɪsᴜɴɢɪᴇᴍ)

Była trzecia nad ranem, gdy Jisung w końcu pchnął drzwi wejściowe po długiej drodze do domu z imprezy. W domu panowała cisza i ciemność, z wyjątkiem mdłego blasku latarni sączącego się przez zasłony w salonie. Zdjął buty w przedpokoju i wszedł do środka na palcach, każdy ruch ostrożny i powolny, żeby deski podłogowe nie zaskrzypiały. W głowie wciąż mu lekko szumiało od muzyki, drinków i głośnych rozmów, które ciągnęły się godzinami. Chciał tylko przejść przez salon, dotrzeć do korytarza i wślizgnąć się do łóżka, nie budząc nikogo.

Pokonał połowę otwartej przestrzeni, gdy górne światło zapaliło się z ostrym kliknięciem. Nagła jasność sprawiła, że zamarł. Minho stał przy włączniku, w pełni ubrany, z założonymi rękami, wpatrzony w niego z intensywnością, która nie pozostawiała miejsca na wątpliwości. Wyraz twarzy Minho był czystą furią, zaciśnięta szczęka, sztywne ramiona.

Głos Jisunga zabrzmiał ciszej, niż zamierzał, słowa potykały się o siebie.

„Kochanie... dlaczego nie śpisz o tej godzinie?”

Minho nie odpowiedział. Przekroczył pokój trzema długimi krokami, złapał Jisunga za przód koszuli i pchnął go do tyłu, aż jego plecy uderzyły o ścianę tak mocno, że zabrakło mu tchu. Jedna ręka Minho wciąż zaciskała się na materiale, druga opierała się o ścianę obok głowy Jisunga, przygważdżając go tam.

„Słodko, co, Jisung?” Głos Minho był niski i ostry. „Pozwoliłem ci wyjść z przyjaciółmi, a potem wracasz o trzeciej nad ranem—a ja i tak musiałem tu siedzieć i oglądać to gówniane wideo, na którym ci kolesie się na ciebie rzucają, a ty nic nie robiłeś.”

Pchnął znowu, wbijając barki Jisunga w ścianę po raz drugi. Uderzenie zatrzęsło oprawionym zdjęciem wiszącym w pobliżu.

„Jaka jest twoja wymówka tym razem?”

Ręce Jisunga uniosły się instynktownie, otwarte dłonie oparły się o pierś Minho, ale nie naciskał mocno. Puls walił mu w gardle. Ściana była twarda i chłodna za jego plecami. Ciało Minho blokowało jakąkolwiek szansę na wysunięcie się w bok. Salon nagle wydał się mniejszy, cisza cięższa, niż powinna być o tak późnej godzinie.

„Ja— nie wiedziałem, że nagrywają,” wykrztusił Jisung, słowa grzęznąc mu w gardle. „To była tylko paczka. Ludzie rozmawiali, tańczyli—nic się nie stało.”

Uścisk Minho zacieśnił się na koszuli.

„Nic się nie stało? Stałeś tam i pozwalałeś im się zbliżać, kłaść ręce na tobie, mówić ci prosto w twarz z tak bliska. I się uśmiechałeś. Uśmiechałeś się, jakby to było w porządku.”

Pochylił się, aż ich twarze dzieliło tylko kilka centymetrów. Gniew w jego oczach nie zelżał.

„Siedziałem na tej kanapie i odtwarzałem ten klip, bo jeden z twoich przyjaciół uznał, że będzie śmiesznie go przesłać. Trzecia nad ranem, a to ja muszę to oglądać.”

Oddech Jisunga przyspieszył. Czuł żar bijący od Minho, to, jak każdy mięsień w ramieniu drugiego mężczyzny pozostawał napięty. Impreza wydawała się teraz odległa, muzyka i śmiech zastąpione cichym tykaniem zegara ściennego i dźwiękiem własnego serca.

„Nie prosiłem ich o to,” powiedział Jisung. „Powiedziałem im, żeby przestali, kiedy zrobiło się za dużo. Wiesz, że tak zrobiłem.”

Wolna ręka Minho przeniosła się ze ściany na bok szyi Jisunga, palce stanowcze, ale nie zaciskające się do końca.

„Czyżby? Bo z miejsca, w którym siedziałem, wyglądało, jakbyś pozwolił temu trwać dłużej, niż powinieneś. Dłużej, niż pozwoliłby na to ktoś, kto ma wracać do mnie do domu.”

Przysunął się bliżej, używając całego swojego ciężaru, by utrzymać Jisunga w miejscu. Material koszuli Minho ocierał się o pierś Jisunga z każdym wdechem.

„Więc powiedz mi jeszcze raz. Jaka jest wymówka tym razem? Zmęczenie? Zbyt pijany, żeby zauważyć? A może po prostu uznałeś, że zasady nie obowiązują, kiedy wychodzisz beze mnie?”