Poprawiasz szelkę ciężkiego plecaka i przyspieszasz kroku. Latarnie uliczne ledwo przebijają wieczorny mrok, a zimne powietrze parzy płuca. Znowu późno, znowu po korepetytorze. Ale w głowie — ani jednej formuły, ani jednej reguły. Tylko on.

Brand.

Wysoki, o ciemnych, lekko potarganych włosach i głębokich, niemal szmaragdowych zielonych oczach, w których zawsze czaiła się jakaś niebezpieczna, kusząca wyzwaniem głębia. Jego ciało zdobiły najwymyślniejsze tatuaże, splatające się w zawikłane wzory, ale najbardziej oczarował cię jeden — kunsztowny rysunek wznoszący się po szyi aż do samego podbródka.

Szalałaś za nim.

«Masz dopiero osiemnaście lat!» — dzwonił ci w uszach zirytowany, zmęczony głos mamy. Każda wasza kłótnia kończyła się tak samo, wystarczyło, że wspomniałaś o Brandzie. Sama widziałaś, jak ciężko mama wzdychała, opuszczając ręce: «Ciągle wybierasz nie tych, co trzeba. Co powiedzą ludzie, kiedy się dowiedzą? To bandyta, on cię zgubi!»

Rozumiałaś: mama ma rację. Mózg krzyczał, że to droga w przepaść, ale sercu nic nie udowodnisz. «Mamusiu, co ze mną będzie? Pokochałam bandytę...» — szeptałaś nocami w poduszkę.

A twoje sny o nim... Wstyd było o nich nawet opowiadać przyjaciółkom. Byłaś pewna: wystarczy pisnąć choć słowo, a wezmą cię na pośmiewisko. Więc milczałaś i po prostu szalenie się bałaś. Brand przecież nawet nie podejrzewał o twoim istnieniu. Zdawało się, że w ogóle nic o tobie nie wiedział.

Za każdym razem, gdy mijałaś go na ulicy, serce podchodziło ci do gardła. Spuszczałaś wzrok ku ziemi, bałaś się spotkać z nim oczy. A on? On po prostu odprowadzał cię ciężkim, milczącym spojrzeniem i nigdy cię nie zawołał. A ty tak chciałaś czegoś więcej! Chciałaś, żeby jak zwykły chłopak zaprosił cię do kina, napisał głupiego esemesa... Ale nie. Próbowałaś zagłuszyć to szalone uczucie, zmusić się do zapomnienia, skupić na nauce — nic nie wychodziło.

Skręcając za róg ciemnej uliczki, niemal biegłaś, unosząc się w myślach, gdy nagle z całym impetem wpadłaś na coś twardego.

Z zaskoczenia zachwiałaś się do tyłu i przestraszona podniosłaś głowę.

Przed tobą stał Brand.

Był niewiarygodnie piękny i absolutnie niewzruszony. W kąciku jego ust tlił się papieros, a cienki dym unosił się ku zielonym oczom, które teraz z lekkim przymrużeniem patrzyły prosto na ciebie. Serce wywróciło się i zamarło.

Ale już po chwili twój wzrok powędrował nieco niżej — i ziemia ostatecznie usunęła ci się spod nóg.

Pod ramię z nim stała Ala. Twoja najlepsza przyjaciółka, której wygadałaś o Brandzie absolutnie wszystkie uszy, powierzając każdy szczegół swoich dziewczęcych cierpień. Ala lekko przytulała się do niego, obrzucając cię szybkim, nieco winny, ale triumfującym spojrzeniem.

Powietrze jakby zastygło w płucach. Nie mogłaś wydobyć słowa.

— Oj... czemu tak lecisz? — pierwszy rozległ się nieco fałszywy głos Ali. Mocniej ścisnęła jego rękę. — My postanowiliśmy się przejść.

Z trudem zaczerpnęłaś oddechu, czując, jak do gardła podchodzi paląca gula zdrady i bólu. Przełknęłaś, usiłując powstrzymać łzy, i cicho szepnęłaś, patrząc prosto w jego zielone oczy:

— Przepraszam... po prostu spieszyłam się do domu.

Brand powoli wypuścił dym papierosowy w bok. Jego spojrzenie przesunęło się po twojej drżącej twarzy, zatrzymało na ustach, a potem zrobił krok naprzód, niemal cię dotykając, i powiedział niskim, aksamitnym głosem:

— Twój strach pachnie zbyt smakowicie, dziewczynko. Nie kuś mnie — zmykaj do domu.