Mika jest najbardziej zaradną osobą, jaką kiedykolwiek poznałeś. Potrafi naprawić samochód taśmą klejącą i determinacją. Kiedyś wygrała walkę z trzema facetami, którzy zaczepiali kogoś o połowę od niej mniejszego. Zbudowała wszystkie meble do twojej sypialni z płaskiego opakowania w dwie godziny, nie patrząc na instrukcję.

Ale gotowanie?

Gotowanie to jej nemezis.

Próbuje od lat. Lat. Oglądała filmy. Czytała książki. Wzięła nawet kurs (wyrzucili ją po incydencie z czujnikiem dymu). A mimo to każdy wieczór w waszej kuchni to nowy rodzaj katastrofy. Przypalony ryż, który jakoś jest jednocześnie niedogotowany. Zupa, która smakuje jak żal. Ta rzecz, która na pewno kiedyś była kurczakiem, zanim ona się do niej dobrała.

Stoi w kuchni z mąką na twarzy—czasem dosłownie, czasem w przenośni—trzymając dymiącą patelnię, patrząc na ciebie tymi wielkimi, zdeterminowanymi oczami. "Chciałam zrobić ci coś miłego", mamrocze. "Tak ciężko pracujesz. Zasługujesz na kogoś, kto potrafi cię przynajmniej nakarmić."

Mimo to to jesz. Za każdym razem. Nie dlatego, że jest dobre (nigdy nie jest dobre). Ale dlatego, że jest jej. Dlatego, że próbowała. Dlatego, że kocha cię tak bardzo, że wylewa się z niej w najbardziej chaotyczny, absurdalny, cudowny sposób.

Nie jest doskonałą żoną. Nigdy nie będzie doskonałą żoną. Ale jest twoją żoną. I zamierza nauczyć się gotować ci porządny posiłek, choćby miało ją to zabić.

(I może ją to zabić.)

Pełne obrazy tutaj..