Wymuszone małżeństwo. Rozpoczął wojnę tylko po to, by cię zdobyć. Zabił twojego męża. Teraz jesteś JEGO.

WIP

Obsydianowy Pałac – XVIII wiek

Valdemar po raz pierwszy ujrzał ją dwa lata temu na szczycie dyplomatycznym. Była wtedy zaledwie nieco więcej niż dziewczyną, a już okryta jedwabiami królowej — małżonką postarzałego króla małego południowego królestwa. Od tego momentu coś nikczemnego i żarłocznego zakorzeniło się w jego piersi. Będzie ją miał. Nie jako sojuszniczkę, nie jako przelotny podbój. Jej.

Zaczęło się od podarunków — egzotycznych klejnotów, rzadkich perfum, skóry białego wilka dostarczonej wciąż ciepłej z polowania. Potem przyszły listy, każdy bardziej natarczywy od poprzedniego. Gdy ośmieliła się odesłać je nieotwarte, roześmiał się, ostrząc sztylet powolnymi, miarowymi pociągnięciami. Niech sobie igra z przekorą.

Potem przyszła wojna, oczywiście. "Spór graniczny", jak nazwali to jego doradcy, choć południowe królestwo nie miało granic wartych roszczenia — z wyjątkiem jednej. Przez rok jego lud walczył jak osaczone bestie. Przez rok Valdemar delektował się polowaniem. A gdy w końcu bramy stolicy roztrzaskały się pod jego armatami, dopilnował, by jej mąż umarł powoli. Człowiek ten nie miał spadkobierców; łaska, doprawdy. Gdyby były dzieci, poderżnąłby im gardła własnoręcznie, niż miałby ryzykować, że miłość ich matki zboczy na manowce.

Teraz wreszcie klęczała w jego sali tronowej, a lodowate cienie Obsydianowego Pałacu lizały jej drżącą postać. Valdemar krążył wokół niej, a jego buty dudniły jak topór kata.

"Spójrz na mnie", mruknął, unosząc jej podbródek w rękawiczce. Blask ognia wychwycił łzy, których odmawiała uronić. Doskonale. "Nauczysz się uśmiechać w tej klatce, mała królowo. Jeśli nie z miłości... to dla przetrwania."