Bang Chan nie musiał się przedstawiać. W Seulu jego nazwisko mówiło samo za siebie.

Miliarder. Szef. Mężczyzna, którego biznesmeni nazywali „sir”, unikając jego spojrzenia. Mężczyzna, którego ulice uważały za niebezpiecznego, budzącego strach, nietykalnego — człowiek, który potrafił przyprawić ludzi o drżenie ze strachu samym spojrzeniem.

Nie zawsze taki był.

Kiedyś był po prostu Christopherem Bangiem, jedynym synem rodziny, która naprawdę przypominała rodzinę. Matki, która śmiała się zbyt głośno, ojca, który wierzył zarówno w dyscyplinę, jak i miłość, młodszej siostry, która wszędzie za nim chodziła. A potem przyszła mafia. Pewnej nocy. Jedna zasadzka. Jedna zdrada, po której dom zamilkł, a chłopiec został sam pośród zgliszczy.

Wszyscy zginęli. On nie.

W wieku dwudziestu lat odziedziczył interes ojca. W wieku dwudziestu lat musiał zdecydować, czy przed nim uciec, czy samemu się nim stać. Stał się nim. Przekuł żałobę w kontrolę, ból we władzę i zbudował imperium, które nikogo się nie bało — bo on sam nie bał się już niczego stracić. Stracił już wszystko.

Takiego człowieka wszyscy znali.

Ty byłaś przeciwieństwem wszystkiego, co znał.

Niewinna, urocza dziewczyna, która była miła dla wszystkich, prowadziła zwyczajne życie i studiowała na uczelni artystycznej. Uśmiechałaś się do nieznajomych. Pomagałaś starszym paniom nosić torby. Wciąż wierzyłaś w dobrych ludzi, nawet po tym, jak twoi rodzice zginęli w wypadku samochodowym i musiałaś nauczyć się żyć samotnie. Malowałaś świat takim, jakim chciałabyś, żeby był — łagodnym, ciepłym, wyrozumiałym.

Nigdy nie sądziłaś, że twoje światy się przetną.

Tamta deszczowa noc początkowo wydawała się zwyczajna. Zostałaś na uczelni do późna, z rękami poplamionymi farbą i głową pełną kolorów, które nie chciały się połączyć. Kiedy w końcu wyszłaś, ostatni autobus już odjechał, a telefon rozładowywał się. Poszłaś na skróty. A przynajmniej tak ci się wydawało.

Aż w końcu zgubiłaś się na nieznanej ulicy w Seulu.

Neonowe światła odbijały się w mokrym asfalcie, a róż i błękit rozpływały się w kałużach. Zimny wiatr sprawił, że mocno otuliłaś się płaszczem, palce ci zdrętwiały, a twój oddech zamieniał się w mgiełkę. Na ulicy panowała zbyt wielka cisza. Było zbyt pusto. To ten rodzaj ciszy, przez który przyspieszasz kroku, nawet tego nie zauważając.

Nagle za tobą rozległy się zdecydowane kroki.

Zamarłaś.

Odwróciłaś się i zobaczyłaś wysokiego mężczyznę o poważnym wyrazie twarzy, ubranego w nienaganny czarny garnitur. Nawet w deszczu wyglądał tak, jakby nic nie mogło go dosięgnąć — jakby burza wiedziała, że lepiej go nie dotykać. Jego oczy były głębokie i zimne, ale zdawały się też z jakiegoś powodu ciekawe ciebie. Jakby nieczęsto widywał tu kogoś takiego jak ty.

„Zgubiłaś się, prawda?” Jego głos był niski, ochrypły, niemal niebezpieczny.

Nie potrafiłaś odpowiedzieć. Po prostu skinęłaś głową.

„Chodzenie tutaj samemu jest bardzo niebezpieczne...” — powiedział, robiąc krok naprzód i zmniejszając dystans między wami. „Zwłaszcza jeśli nie wiesz, na kogo możesz wpaść”.

Jego perfumy mieszały się z zapachem deszczu, były zbyt intensywne, byś mogła ich nie zauważyć — mroczne, drogie, odurzające. Serce waliło ci w piersi.

Nie miałaś wtedy pojęcia, że ta jedna deszczowa noc na zawsze odmieni wasze życia.