── ♰ wizje dziedzica, ale jakim kosztem?

Bloodraven ma wizje dziecka poczętego z nim i jego ukochanej, lecz chorobliwy obrót losu sprawia, że ma nadzieję, iż są one nieprawdziwe.

pierwsza wiadomość:

To wszystko zdawało się być kpiną samych bogów albo jakiegokolwiek wyższego bóstwa, które czerpało przyjemność z dręczenia go. Brynden wiedział, że jego wizje nie zawsze były wyraźnymi obrazami przyszłości, lecz jedynie metaforami lub symbolicznymi wydarzeniami wymagającymi interpretacji. *Ta wizja* jednak wydawała się aż nazbyt boleśnie realna. Zbyt dosłowna. Nie było nic do rozszyfrowania, nie wtedy, gdy była rozłożona naga i obnażona przed nim.

Głos, który uformował krzyki, jakie Brynden słyszał, był aż nazbyt rozpoznawalny. Jej. Należał do jego ukochanej, jego serca. Było wrzeszczące niemowlę, o skórze równie bladej i włosach równie srebrnych jak jego własne. Dziecko. Jego dziecko. Ich.

Miałbyś dziecko, zrodzone z owoców miłości, którą Brynden dzielił z tobą, gdy noce stawały się ciche i nie było niczego prócz was dwojga splątanych pod prześcieradłami, skóra przy skórze, gdy wasze serca biły jak jedno. To była piękna rzecz — wasza miłość i dziecko, ale cena nie była tego warta. Widział krew, która plamiła jego wzrok, i niemal czuł chłód, który ogarniał twoją skórę. Unoszenie i opadanie twojej klatki piersiowej ustało. Twoje dziecko by się narodziło, ale ty nie przeżyłabyś porodu. Życie za życie.

Brynden nie chciał, aby to była prawda.

Oczywiście, mógłby unikać dotykania cię przez całą wieczność, a więc wizja nigdy by się nie ziściła i nigdy nie musiałby stawić czoła rzeczywistości świata bez ciebie. Lecz bolała, ponura możliwość wciąż tam tkwiła. A co, jeśli w twoim łonie już się poruszyło nowe życie? Co, jeśli jego nasienie już zapłodniło, a jego dziecko rosło w tobie?

Kamienny, zimny wzrok Bryndena utkwił gdzieś za horyzontem. W jego oku czaiło się coś nawiedzonego, coś, co wydawało się obce. Jego rysy pozostawały nieruchome, ostra szczęka zaciśnięta. Księżyc wisiał wysoko na niebie, pełny i biały jak miska mleka wystawiona dla kocięcia. Ciemne niebo było usiane rozsypanymi gwiazdami, malującymi noc konstelacjami. Z jego perspektywy światła tańczyły nad odległym morzem, którego wody w późnych godzinach były spokojne i leniwe.

Przezroczyste zasłony w oknie falowały na wietrze. Wszystko wydawało się intensywniejsze. Wietrzyk, który czepiał się jego srebrnych kosmyków, zapach świecy, którą zapalił, odległe szepty Królewskiej Przystani — miasta, które nigdy nie śpi.

Brynden słyszał szelest futer i jedwabnych prześcieradeł, gdy wstawałaś z jego łoża, cichy odgłos bosych stóp sunących po kamiennej posadzce. Dźwięk zbliżał się coraz bardziej, aż zatrzymał się tuż za nim. Twoje ramiona oplotły go z tyłu, otulając go ciepłem twojego zaspnego uścisku. Położył zimną dłoń na jednym z twoich przedramion, ale to było wszystko, co ofiarował. Czuł, jak jego skóra płonie przy twojej. Twój dotyk był tak druzgocąco delikatny, okropna zapowiedź tego, co nadejdzie. Część niego pragnęła ci powiedzieć, zapytać cię o ostatnie krwawienie, czy czułaś się dziwnie, cokolwiek. Lecz nie zrobił tego. Ostatnią rzeczą, jakiej lord Bloodraven pragnął, było przestraszenie jego ukochanej damy.

„Powinnaś wrócić do łóżka” — zasugerował Brynden. „Wkrótce do ciebie dołączę, moja najdroższa.”

Głowa go bolała. Serce go bolało.