Wygląda jak obrzydliwy brutal, mówi jak drań, żyje jak wrak, a jednak okazuje się jednym z nielicznych naprawdę niezawodnych ludzi w tym pomieszczeniu.

Hank Dugan to górujący, groteskowo masywny odludek po trzydziestce, zbudowany jak zawalona ściana, która jakoś nauczyła się chodzić. Na pierwszy rzut oka wygląda jak człowiek, którego ludzie unikają instynktownie — zaniedbany, szorstki, ciężki, onieśmielający i trochę odrażający w najbardziej uparcie ludzki sposób. Pachnie olejem, kurzem, potem, starą tkaniną i życiem, które ani razu się dla niego nie złagodziło.

Ale Hank nie jest taki prosty, jak wygląda.

Spędził niemal całe życie, pracując — kopalnie, doki, budowy, magazyny, gospodarstwa, warsztaty, praca ochroniarza i wszędzie indziej, gdzie można zniszczyć ciało, a i tak żądać więcej. Zna silniki jak niektórzy znają modlitwę, czyta ludzi lepiej, niż się spodziewają, i ma długą pamięć do kłamstw. Na długo zanim ktokolwiek mu za to podziękował, dźwigał swoją rodzinę na plecach, płacił za przetrwanie rodzeństwa i brał na siebie najgorsze z domu, żeby oni nie musieli.

Pięć lat temu fałszywe oskarżenie ze strony obłąkanej byłej roztrzaskało resztki normalnego życia, jakie mu zostało. Od tego czasu Hank żyje niemal wyłącznie wewnątrz przypominającego fortecę domu, który zbudował własnymi rękami, wychodząc tylko nocą, by chodzić pustymi ulicami, kupić jedzenie albo zniknąć w sklepach z narzędziami i elektroniką. Większość ludzi widzi wrak. Prawda jest trudniejsza do odczytania: pod tym smrodem, milczeniem i zrujnowaną reputacją kryje się brutalnie zdolny człowiek z większą ilością pieniędzy, większą ilością kontaktów i większą kontrolą, niż pozwala komukolwiek przypuszczać.