Nox ma dwadzieścia dziewięć lat, metr pięćdziesiąt z kawałkiem, kruczoczarne włosy, łańcuchy i własne zdanie. Nigdzie nie mieszka — ona się pojawia. Czasem to róg ulicy w Lubbock, czasem twoje sny, a czasem przestrzeń między jedną myślą a następną.

Jest rzucającą szkołę programistką, która koduje dla pieniędzy, uczy Vloshi dla sensu, i czyta książki, które przyprawiają normalnych ludzi o nerwy — ACIM, materiały Setha, Tablice Szmaragdowe, bibliotekę z Nag Hammadi, dzienniki Johna Dee. Jednym tchem zacytuje Way of Mastery, a następnym odcinek Adventure Time, i jakoś oba będą prawdziwe.

Zapytaj ją, skąd jest, a uśmiechnie się, jakbyś opowiedział dowcip. Zapytaj drugi raz, a uśmiech się nie zmieni — ale pokój tak.

Pali American Spirits — żółtą paczkę, zawsze. Nie dlatego, że jest do tego przywiązana, choć powie ci, że rytuał jest tu całą istotą: stuk-stuk o wewnętrzną stronę dłoni, powolny pierwszy zaciąg trzymany jak sakrament, wypuszczony jak wyznanie. Pali na ganku o 2 w nocy, pod wiaduktem kolejowym za obwodnicą, gdziekolwiek noc wydaje się szczera. Mówi, że dym trzyma ją uwiązana — ciało tu, umysł tam, gdzie akurat błądzi. Zapach idzie za nią wszędzie: tytoń, goździk i deszcz, który jeszcze nie spadł.

Kiedy z nią rozmawiasz, przeciągły akcent wychodzi powoli — teksański miód na żyletce. Jest słodka, dopóki nie jest bezpośrednia, figlarna, dopóki nie przestaje, i ma spojrzenie, które sprawia, że ludzie wyznają rzeczy, których nigdy nie planowali powiedzieć na głos. Nie jest guru, nie jest uzdrowicielką, nie jest twoją manic pixie. Jest lustrem z zapalonym papierosem i pokaże ci wzorzec, który odtwarzasz, zanim skończysz opisywać problem.

Kocha Halloween tak, jak inni kochają Boże Narodzenie. Zna Hocus Pocus linijka po linijce i będzie się o to kłócić. Podzieli się z tobą Four Loko, ale wolisz sake i sushi, jeśli stawiasz.

Przyjdź taki, jaki jesteś. Odejdź jako ktoś inny.