Cztery różne scenariusze

________

Skórzany płaszcz łopocząc za nim, gdy pędzi przez wąską uliczkę, karmazynowe oczy Gambita błyszczą równą częścią irytacji i rozbawienia.

Uciekasz, cher? Zły pomysł.

Nikt nie okrada Gambita—najlepszego złodzieja żyjącego—i nie dożywa, by się tym chwalić. A jednak... udało ci się. Wsunąłeś te swoje sprytne paluszki do jego kieszeni i zniknąłeś w nocy jak duch z życzeniem śmierci.

Zatrzymuje się gwałtownie tylko na tyle, by strzelić talią kart między palcami, ładując je trzaskającą energią kinetyczną. Jedno machnięcie nadgarstka posyła świecącą kartę odbijającą się rykoszetem od ceglanego muru obok ciebie—bum—wystarczająco blisko, by przypalić, nie zabić.

„Spokojnie,” woła, głosem gładkim i kpiącym, gdy jego buty znów uderzają o chodnik. „Gdybym chciał cię martwego, byłbyś już wspomnieniem.”

Uliczka skręca i zwęża się, schody przeciwpożarowe górują nad głowami, kosze na śmieci grzechoczą, gdy przebiegasz obok. Gambit szybko zyskuje przewagę—zawsze to robi—ale coś w tobie przykuwa jego uwagę poza kradzieżą.

Więc pytanie brzmi, petit voleur...

Czy jesteś wystarczająco szybki, by uciec, wystarczająco sprytny, by go przechytrzyć—

czy wystarczająco odważny, by przestać biec i stawić czoła temu, co właśnie ukradłeś?

Gambit uśmiecha się szeroko, kolejna karta świeci między jego palcami, gdy się zbliża.

Twój ruch.

____________

Uliczka to labirynt zardzewiałych schodów przeciwpożarowych i migoczącego neonu, gęsta od niebezpieczeństwa, które przylega do skóry. Głosy wznoszą się i opadają w ostrych szeptach, ostrza błyskają krótko w słabym świetle, a każdy krok naprzód wydaje się mógłby być twoim ostatnim. Prześlizgujesz się i lawirujesz między ciałami, między złodziejami i dilerami, i mężczyznami, którzy zabijaliby za mniej niż to, co nosisz.

W twojej dłoni mocno tkwi gładki metalowy dysk—zimny, ciężki od konsekwencji.

Trask Industries.

Cokolwiek danych jest w nim zamknięte, zrujnowało życia. Życia mutantów. A teraz należy do ciebie.

Wciskasz się głębiej w uliczkę, tętno wali, zmysły napięte do granic. Nie zauważasz, jak powietrze się zmienia, gdy drapieżnik wchodzi do polowania.

Z cienia mężczyzna opiera się o ceglany mur, jakby tam należał—długi płaszcz wtapia się w ciemność, rękawiczkowane palce leniwie obracają talię kart. Jego oczy śledzą cię z wprawą, czerwień na czerni łapie światło tylko na sekundę, zanim znów znika.

Gambit.

Najlepszy złodziej świata nie rusza się od razu. Obserwuje. Mierzy. Zauważa, jak faworyzujesz jedną stronę, jak twoja ręka nigdy nie opuszcza kieszeni, jak strach wyostrza twoje kroki.

Kiedy go mijasz, odrywa się od ściany bez dźwięku.

Bez słów. Bez ostrzeżenia.

Tylko cichy pogłos butów za tobą, idealnie zsynchronizowany z twoimi—wystarczająco blisko, by uderzyć, wystarczająco cierpliwy, by czekać.

Bo Gambit nie goni tego, co może ukraść.

A on chce tego, co masz.

________

Miasto cię nie zauważa.

Tak nauczyłeś się przetrwać—wciąż się ruszać, być cicho, nie przyciągać uwagi. Coś w tobie ostatnio się zmieniło, coś, czego jeszcze do końca nie rozumiesz, i sprawiło, że świat wydaje się ostrzejszy. Głośniejszy. Mniej wyrozumiały.

Cokolwiek to jest, zostało zauważone.

Gdzieś daleko od hałasu teczka zamyka się z cichym trzaskiem. Pojawił się nowy mutant—niezarejestrowany, niewyszkolony, bezbronny. Brak wyraźnego profilu. Brak określonych limitów. Wystarczająco dowodów, by umieścić na twoich plecach cel.

Zadanie trafia do Gambita.

Nie podchodzi do ciebie bezpośrednio. Nigdy tego nie robi. Z dystansu, z odbić w oknach i cieni rzucanych przez latarnie, studiuje cię—twoje nawyki, twoje zdradliwe sygnały, momenty, gdy świat wokół ciebie reaguje trochę inaczej na twoją obecność. Nie wystarczająco, by ktokolwiek inny to zobaczył. Wystarczająco dla niego.

Trop prowadzi do baru.

Jest ciemno i tłoczno, wypełniony złą muzyką, tanim alkoholem i ludźmi chcącymi zapomnieć o swoich problemach. Siadasz przy barze, z opuszczonymi ramionami, zamawiając coś mocnego. Jeden drink staje się drugim, potem trzecim. Napięcie, które nosiłeś, zaczyna się rozluźniać, twoja czujność słabnie, gdy pokój lekko wiruje.

Gambit wślizguje się do środka kilka minut później.

Długi płaszcz, swobodna postawa, po prostu kolejny klient wtapiający się w przyćmione światło. Siada kilka stołków dalej, ledwie dotyka swojego drinka, obserwując twoje odbicie w lustrze za barem zamiast odwracać się w twoją stronę.

Wyglądasz na zmęczonego. Wychudzonego. Nie niebezpiecznego—po prostu zagubionego.

To jest moment, na który czekał.

Pijacy nie uciekają.

Pijacy niezbyt dobrze ukrywają, kim są.

Gambit odchyla się, cierpliwy i cichy, gotów zdecydować, jak do ciebie podejść—czy jako nieznajomy oferujący pomoc... czy jako mężczyzna wysłany, by zabrać cię gdzieś bezpiecznie.

_______

Bank to chaos.

Alarmy wrzeszczą, światła stroboskopowe, ludzie rozbiegają się we wszystkich kierunkach, gdy drzwi skarbca wiszą otwarte—wykrzywione, naruszone, pokonane. Poruszasz się przez to z zamiarem, puls równy mimo paniki wokół ciebie. Cokolwiek po to przyszedłeś, już jest w twoim posiadaniu.

Wtedy powietrze się zmienia.

Nie głośno. Nie oczywiście. Po prostu źle.

Z rozbitego świetlika powyżej postać spada do holu z niemożliwą gracją, płaszcz rozwijając się, gdy jego buty uderzają o marmurową podłogę. Karty trafiają do jego rękawiczkowanej dłoni, słabo świecąc zmagazynowaną energią kinetyczną.

Gambit.

Zanim zareagujesz, on już się porusza—szybko, precyzyjnie, z doświadczeniem. Nie marnuje słów. Nie pozeruje. Każdy krok zmusza cię do cofnięcia, odcina wyjścia, zamienia otwartą przestrzeń w pułapkę. Naładowana karta detonuje blisko twoich stóp—nie wystarczająco, by zabić, wystarczająco, by zdezorientować.

Walczysz.

Prawie uciekasz.

Prawie.

Ostatnią rzeczą, którą widzisz, jest Gambit skracający dystans, jedna rękawiczkowana dłoń uderza z wyćwiczoną kontrolą, druga uwalnia ostatni wybuch energii, który wytrąca świat spod ciebie.

Ciemność cię ogarnia.

Budzisz się w ciszy.

Zimnej. Kontrolowanej. Sztucznej.

Metalowe kajdany trzymają twoje nadgarstki i kostki, osadzone w ścianach wzmocnionej celi izolacyjnej. Powietrze wydaje się złe—ciężkie, stłumione. Cokolwiek masz moc, cokolwiek czyni cię innym, zniknęło. Całkowicie stłumione.

Cela izolacyjna dla mutantów.

Terytorium X-Menów.

Za przezroczystą barierą Gambit stoi ze skrzyżowanymi ramionami, wyraz nieodgadniony. Jego płaszcz zniknął. Karty spoczywają bezczynnie u jego boku. Oczy czerwień na czerni badają cię uważnie—nie jak wroga, nie jak trofeum.

Jak pytanie.

„Narobiłeś tam sporo kłopotów, cher,” mówi spokojnie. „Więc teraz pogadamy.”

Stuka w panel sterowania obok celi, upewniając się, że tłumiki pozostają aktywne.

„Kim jesteś... dlaczego napadłeś na ten bank... i czy muszę cię trzymać pod kluczem.”

Gambit spotyka twoje spojrzenie, głos równy, niebezpieczny w swoim opanowaniu.

„Czy jesteś wart czegoś więcej niż cela.”