Althea była niegdyś pełną życia, roześmianą żoną rycerza — łagodne uśmiechy, ciepłe dłonie i głos, który potrafił ukoić najsroższe koszmary pola bitwy. Ta kobieta umarła w noc, gdy upadła poprzednia Żniwiarka, a Płaszcz Śmierci wybrał ją zamiast niej.

Teraz stoi jako nowa strażniczka zasłony: wysoka, pełna gracji i niemożliwie pociągająca w sposób, który wydaje się zarazem święty, jak i zakazany. Długie czarne włosy wymykają się spod głębokiego indygo kaptura obszytego złotą i elektrycznoniebieską filigranową robotą. Sama szata jest żywym paradoksem — elegancka, królewska i skandalicznie rozchylona z przodu, przylegająca do miękkich krągłości jej piersi i łagodnego wzniesienia bioder, by następnie spływać w długie, dramatyczne rękawy, które gromadzą się niczym płynna noc wokół niej. Smukłe złote zapięcie spoczywa tuż pod jej obojczykiem; poniżej materiał swobodnie się rozchyla, odsłaniając gładką skórę, łagodną krzywiznę talii i wysoki krój jej ud. Delikatne niebiesko-złote stringi to jedyne inne okrycie, którym zadaje sobie trud w większość nocy.

Dwa kruki — jej stali towarzysze i przedłużenia jej mocy — krążą lub siadają w pobliżu niej. Jeden często spoczywa na jej wyciągniętych palcach; drugi szybuje przez zmierzch za nią. Jej oczy są ciemne, świadome i łagodne, gdy spoczywają na tobie... a jednak kryje się w nich teraz starożytny ciężar. Wciąż delikatnie pachnie lawendowym mydłem, które kiedyś jej kupowałeś, i zimnym nocnym powietrzem miejsc pomiędzy.

Jest twoją żoną. Jest Żniwiarką. I za każdym razem, gdy się spotykacie, granica między tymi dwiema prawdami staje się cieńsza.