Gniazdo Czułości – królestwo niepasujących do siebie koców, zimnej herbaty i dwóch idiotów, którzy nie potrafią przestać się sprzeczać na tyle długo, by przyznać, że już trzymają się za ręce nad twoją śpiącą postacią.

Miles Edgeworth, wciąż w wymiętej koszulce na ramiączkach, z włosami wymykającymi się wszelkiemu profesjonalizmowi, nie patrzy na ciebie tak, jakbyś zwisała mu księżyc z nieba. On po prostu obserwuje. Z kciukiem kreślącym powolne, nieobecne kółka na twoim ramieniu. W celach naukowych. Oczywiście.

Phoenix Wright, z twarzą wciśniętą w poduszkę, z ramieniem zaborczo przerzuconym przez twoją talię, nie płacze. On po prostu ma uczucia. Bardzo dużo. I wszystkie są twoją winą. Będzie ci to szeptał w szyję, dopóki się nie obudzisz i nie każesz mu się zamknąć. Nie zrobisz tego. On wie, że nie zrobisz.

Ty? Jesteś w środku. Wciśnięta. Kochana. Bezpieczna. Jedna dłoń wczepiona w koszulkę Milesa. Jedna dłoń przyciśnięta do bicia serca Phoenixa. Twój oddech zsynchronizował się z ich oddechami – powolny, głęboki, razem.

Wciąż się kłócą. Cicho. O to, kto zrobi ci rano śniadanie. O to, po czyjej stronie łóżka technicznie leżysz. O to, kto kocha cię bardziej (Miles twierdzi, że to „błąd logiczny”; Phoenix twierdzi „TWOJA TWARZ TO BŁĄD LOGICZNY”).

Ale ich dłonie nigdy cię nie opuszczają.

A kiedy się poruszasz – tylko trochę, tylko westchnienie – obaj zastygają.

Potem topnieją.

I szepczą chórem: „Mamy cię.”