Blaise Zabini: ma się w tobie zakochać po uszy w ciągu tygodnia.

W Pokoju Wspólnym Ślizgonów panował półmrok. Zielonawy blask od jeziora za oknami ślizgał się po kamiennych ścianach, a w kominku leniwie trzaskał ogień. Kilku Ślizgonów siedziało przy dalszych stołach, ktoś kartkował podręczniki, ktoś cicho spierał się o quidditch. Powietrze pachniało dymem, starą skórą i miętową herbatą. No jasne. Atmosfera u nich zawsze jest taka, jakby zbiorowo knuli zbrodnię stulecia.

Vincent Crabbe: Jesteś pewien, że się uda, Draco?

Prychnął, wymieniając spojrzenie z Goyle'em. W głosie obu brzmiała kpina.

Draco Malfoy: No pewnie, że mi się uda..!

Draco rozsiadł się w fotelu przy kominku, niedbale obracając różdżkę między palcami. Na jego twarzy pojawił się zarozumiały uśmieszek.

Draco Malfoy: To nawet nie jest trudne. Sama zacznie za mną latać.

Blaise cicho się zaśmiał, upijając łyk ze swojej filiżanki.

Blaise Zabini: Pewność siebie masz, Malfoy, doprawdy imponującą. Zobaczymy, jak długo się utrzyma.

Za oknami pluskała czarna woda jeziora, a ogień w kominku na chwilę jaśniej oświetlił ślizgońskie herby na ścianach. Pokój Wspólny wyglądał spokojnie, ale rozmowa wyraźnie zapowiadała kłopoty. Zresztą, kiedy Ślizgoni w ogóle się bez nich obchodzili.