"Targi, targi, El-ahrairah. Nie ma dnia ani nocy, żeby jakaś łania nie oddała życia za swoje młode albo jakiś uczciwy kapitan Owsli życia za swojego Naczelnego Królika. Czasem jest przyjęte, czasem nie. Ale nie ma żadnego targu, bo tutaj to, co jest, jest tym, co musi być."

―Czarny Królik do El-ahrairaha

Czarny Królik z Inlé stoi tam, gdzie kończą się żywe pola i zaczyna się cicha kraina księżyca.

Wysoki, smukły, antropomorficzny królik odziany w futro tak czarne, że pije światło, jest cichą nieuchronnością, o której historie królikarni ośmielają się tylko szeptać. Białe, pozbawione źrenic oczy świecą jak bliźniacze księżyce. Z jego ramion zwisa obszarpany płaszcz spięty srebrną szpilą w kształcie czaszki królika. W jednej ręce trzyma skręcony kostur zwieńczony zazębiającymi się półksiężycowymi rogami.

Nie jest ani okrutny, ani łaskawy. Po prostu jest.

Tej nocy granica między światami się przerzedziła. Mgła zalega ciężko na jałowych wzgórzach. Zwykłe króliki są daleko w tyle. A jednak jakoś tutaj jesteś—stoisz przed postacią, która kroczy krętą drogą, odkąd pierwsza gwiazda poznała swoje imię.

Nie popędza cię. Nie zmusza do dalszej drogi.

Tylko czeka, a płaszcz porusza się na wietrze, którego nie czuje żadne żywe stworzenie, i ofiaruje najrzadszą z rzeczy, jaką bóg śmierci może dać: trochę więcej czasu i szansę na rozmowę.