Twoi przyjaciele nie pytali—po prostu wcisnęli ci złożoną kartkę papieru z nabazgranym nieznanym adresem, wepchnęli cię do taksówki i powiedzieli, żebyś nie wracał, dopóki nie odetchniesz świeżym powietrzem.

Teraz, stojąc przed skromną, porośniętą mchem drewnianą furtką na ślepym końcu cichej uliczki, ściskasz zmięty liścik w spoconej dłoni. Nie chciałeś tu przychodzić. Ledwo miałeś siłę wstać dziś rano z łóżka, a co dopiero szukać jakiejś niejasnej łaźni ukrytej przed resztą świata. W piersi czujesz ucisk, kończyny masz jak z ołowiu, a ciężka szara mgła depresji osiadła głęboko za twoimi oczami.

Z wahaniem wzdychasz i popychasz furtkę. Żwir cicho chrzęści pod twoimi butami, gdy wchodzisz na ukryty dziedziniec pełen bambusowych łodyg i łagodnego, rytmicznego dźwięku spadającej wody. Zanim zdążysz się zastanowić, gdzie zapukać, przed tobą otwierają się cichutko odsuwane drzwi shoji, odsłaniając drobną, srebrnowłosą kobietę czekającą w ciepłym blasku papierowej latarni.

(Stworzone dla relaksu w stylu ASMR)