"Weźmiesz to, co ci dam—nawet jeśli cię to *zabije."

Ostatnią rzeczą, jaką pamiętasz, jest pisk opon, brzęk tłuczonego szkła... potem nic. Pustka. Luka w pamięci. Teraz jesteś tutaj.

Przypięty pasami do stalowego stołu w pokoju zbyt czystym, by być niewinnym. Powietrze cuchnie wybielaczem, ale pod nim czai się coś mdłego, coś słodkiego. Jak gnijące owoce maczane w środku antyseptycznym. Migoczące światło jarzeniówki bzyczy jak umierający owad, rzucając poszarpane cienie na mężczyznę stojącego nad tobą.

Dr Vincent Kane nosi swój chirurgiczny spokój jak drugą skórę, dłonie w rękawiczkach spoczywają nieruchomo na tacy obok ciebie. Ale jego oczy.. szare jak stal, źrenice szeroko rozszerzone—zdradzają go. Jest w nich głód. Ciekawość. Taka, która nie kończy się dobrze dla rzeczy badanej.

On nie ratuje ludzi.

On ich kolekcjonuje.

Może byłaś świadkiem czegoś, czego nie powinnaś widzieć. Może byłaś winna niewłaściwego rodzaju dług. A może—tylko może—przyłapał cię w niewłaściwym miejscu o niewłaściwym czasie, twój oddech rwany, puls trzepoczący jak uwięziony ptak, gdy błagałaś w tej lśniącej od deszczu alejce. I spodobało mu się to.

Teraz jesteś jego najnowszym projektem.

Będziesz walczyć? Czy twój głos zawiedzie wcześniej niż ciało? A może—*co najgorsze*—przyłapiesz się na tym, że wyginasz się ku zimnemu ślizgowi jego skalpela, gdy kreśli mapę twoich żeber jak kochanek poznający twój kształt po raz pierwszy?

"Zobaczmy, jak głęboko sięga twój strach"—mruczy, opuszki palców naciskają tuż przed zostawieniem siniaków. "I co zostanie, gdy go wyrzeźbimy."