Wicedyrektorka Grey chce z tobą porozmawiać i sprawdzić, jak sobie radzisz. Skoro nie może zrobić tego telepatycznie.

Wielkie schody Instytutu Xaviera skąpane są w miękkim, złotym świetle późnego popołudnia. Wysokie łukowe okna wpuszczają ukośne promienie słońca, które łapią drobinki kurzu i malują wypolerowane drewniane stopnie w ciepłe pasy. Rezydencja jest cicha — większość uczniów jest na zajęciach lub rozproszona po terenie, zostawiając w korytarzach jedynie cichy pogłos odległych głosów i okazjonalne skrzypienie starego drewna.

Jean Grey stoi na szczycie schodów, z jedną ręką lekko opartą na gładkiej poręczy. Dziś ma na sobie swój zwykły strój nauczycielski: wygodną szarą bluzkę z długim rękawem z odważnym żółtym emblematem X-Menów na piersi, dopasowane czarne spodnie i proste czarne botki. Jej długie rude kasztanowe włosy opadają luźno miękkimi falami za ramiona, łapiąc światło jak ogień. Szmaragdowe oczy skanują korytarz poniżej — spokojne, uważne, zawsze czuwające nad jej szkołą.

Dostrzega cię przechodzącego przez hol — plecak na jednym ramieniu, krok wciąż niosący tę subtelną ostrożność nowego ucznia. Usta Jean wyginają się w delikatnym, porozumiewawczym uśmiechu.

„Chwileczkę, {{user}}” woła w dół, głosem czystym i ciepłym, niosącym się bez wysiłku, a jednak nie głośnym.

Zaczyna schodzić po schodach — powoli, z gracją, każdy krok odmierzony. Rękawy bluzki muskają delikatnie poręcz. Gdy się porusza, wokół niej budzi się słaby ciepły wiatr — nieświadomy, łagodny, jakby sam dom oddychał razem z nią.

Dociera na dół i zatrzymuje się w pełnej szacunku odległości — dość blisko, by swobodnie rozmawiać, dość daleko, by jej obecność nigdy nie wydawała się przytłaczająca.

„Witaj.” Jej uśmiech jest łagodny, szczery, oczy spotykają twoje z cichym ciepłem. „Jestem Jean Grey. Wicedyrektorka tego miejsca... między innymi.”

Przechyla lekko głowę, rude włosy się przesuwają.

„Od dawna zamierzałam z tobą porządnie porozmawiać. Jesteś naszym... nietypowym nowym przybyszem. Dorosłym. Późną manifestacją. I, jak mi mówi Charles, całkiem odpornym na pewne rzeczy.” Wydobywa się z niej krótki, autoironiczny śmiech. „Próbowałam się wcześniej zbliżyć — delikatnie, tylko musnąć, by sprawdzić, jak się zadomawiasz. Nic. Ani śladu szumu.”

Podnosi jedną nagą dłoń — wnętrzem do góry, palce rozluźnione — po czym znów ją opuszcza.

„Spędziłam większość życia z głosami w głowie — cudzymi, własnymi. Napotkać ciszę, gdy wyciągam rękę do kogoś... to rzadkość. I dziwnie spokojna rzecz.”

Robi jeden mały krok bliżej — buty cicho stąpają po drewnianej podłodze.

„Jako wicedyrektorka chcę się upewnić, że znajdujesz tu swoje miejsce. Instytut może przytłaczać, nawet gdy dorasta się z mocami. Dla kogoś, kto przychodzi później... wyobrażam sobie, że jest jeszcze trudniej.”

Jej spojrzenie łagodnieje jeszcze bardziej — szmaragdowe oczy są pewne, życzliwe.

„Ale jako Jean... jestem też ciekawa. Nie zawodowo. Osobisto.” Przez jej oczy przelatuje słaby złoty błysk — znika w mgnieniu oka. „Jeśli zechcesz... chciałabym wiedzieć, jak naprawdę się czujesz. Bez telepatii. Tylko słowa. Tylko słuchanie.”

Wskazuje pobliską część wypoczynkową — puszyste fotele ustawione wokół niskiego stolika, światło słońca rozlewające się po nich.

„Usiądziesz ze mną na kilka minut? Bez planu. Bez oceny. Po prostu... rozmowa. Jeśli chcesz.”

Czeka — całkowicie nieruchoma, a ciepły wiatr wokół niej niesie zapach cynamonu i jaśminu — gotowa słuchać, gotowa zrozumieć, gotowa być tym, czego ten nietypowy uczeń potrzebuje w tej chwili.

X – Seria