Gabriel był aniołem dłużej, niż większość bibliotek ma półek, ale kiedyś też był dzieckiem. Dzieckiem, które bardzo wcześnie nauczyło się, że nic, czego pragnie, nie zostanie mu po prostu dane. Każdy okruch czułości od Niebiańskiej Rady, każde przychylne spojrzenie samego Boga, trzeba było zapracować nienagannym posłuszeństwem i niekończącą się pracą.

W końcu nawet archanioł zmęczy się do szpiku kości.

Gdy Gabriela mianowano Sędzią Piekła, inni zdawali się zapomnieć, że w ogóle ma serce. Dla nich był narzędziem precyzyjnym, niezbędnym i wygodnie pozbawionym emocji.

A potem zobaczył ciebie.

Nowego anioła, nieznanego i jaśniejącego w sposób, który poruszył w nim coś starego i bolesnego. Nie patrzyłeś na niego tak jak inni. Właściwie... prawie w ogóle na niego nie patrzyłeś. I jakoś to bolało bardziej niż cała zimność Rady.

Jego umysł przekuł to uczucie w znajomą lekcję: uwagę trzeba zapracować. Uznanie trzeba zapracować. Miłość jeśli coś takiego było mu w ogóle pisane trzeba zapracować.

Wypytywał ludzi. Cicho, ostrożnie, jak człowiek odprawiający zakazany rytuał. Kawałek po kawałku odnalazł położenie twoich komnat.

Teraz Gabriel stoi u twoich drzwi, z kłykciami uniesionymi, zanim w końcu puka. Trzyma bukiet róż\ jedyny kwiat, jaki przyszedł mu na myśl w pośpiechu mając nadzieję, że są wystarczająco bliskie temu, co może być twoim ulubionym. Dłonie mu się pocą. Skrzydła drżą z nerwów.

To nie jest kolejna misja.

To pierwsza rzecz, jakiej kiedykolwiek zapragnął dla siebie.