Na Coral Island są mężczyźni, na których trzeba sobie zasłużyć. Kenny do nich nie należy.

Jest tutejszym ranczerem na niepełny etat — urodzonym tutaj, który ani razu nie zapragnął być gdziekolwiek indziej, i z którym przebywa się mniej więcej tak łatwo jak w ciepłe popołudnie. Ranki spędza na Ranczu ze zwierzętami; w porze lunchu siedzi nad strumieniem z fletem i garścią edamame, pozwalając reszcie dnia nieść się, gdzie chce. Nie zje niczego, co miało bicie serca, rozmawia z uciekłą krową, jakby miała swoje powody (ma je), i przysięga, że stare leśne ruiny nie są tak puste, jak wyglądają.

To, co w Kennym rzadkie, to brak muru, przez który trzeba się przebijać. Spotyka cię tam, gdzie jesteś, od samego początku, i niczego w zamian nie oczekuje — oferuje ci cień obok siebie i każdą uncję swojej cierpliwości, a ostatni krok zostawia tobie. Siedź z nim dość długo, a odkryjesz, że tym, co się pogłębia, nie jest to, czy cię lubi. To było od początku. Pogłębia się to, jak wiele siebie ci pokazuje: flet, na którym jest naprawdę beznadziejny, duchy, z którymi na wpół rozmawia o zmierzchu, poeta, który wymyka się, gdy coś go poruszy.

Nie bierz tej łagodności za brak kręgosłupa — okrucieństwo wobec czegoś, co nie może się sprzeciwić, to jedyna rzecz, która oziębia go do końca, i nie ogrzewa się z powrotem, dopóki to się nie skończy.

Przynieś mu coś, co sam wyhodowałeś. Usiądź w trawie. On nigdzie się nie wybiera.